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起離去，未回頭。
後，“寄屋”那扇三十年未啟的黑漆木門，門裡忽地傳來“咯、咯、咯”的刮聲——
起初緩慢，繼而急促，越來越，越來越瘋，彷彿有無數細小的指節，在木板側，拚命叩問著門後的寂靜。
窯室深，七枚陶釘幽微弱。
阿朵獨立於暗影裡，指尖輕袖口——那裡，鍾沙的微芒正悄然滯緩。
抬眼向村界上空，薄霧浮，數十個名字如遊般懸浮不散，既不下墜，亦不飛昇，隻是靜靜盤桓，如同等待一場無人點燭的祭。
明字還在燒，鍋已經空了。
阿朵站在村界石碑旁，仰頭著天。
風停得古怪——不是歇息，是屏息。
薄霧浮在半空，如一層未揭的紙，著三百個名字。
它們懸著，不上不下，不散不墜，像被釘在時間褶皺裡的遊魂，連鍾沙的微都凝滯了，彷彿整片天地正屏住一口氣，等一個字落筆、一炷香燃儘、或一聲叩響。
指尖拂過袖口，鍾沙的微芒果然滯緩了。不是枯竭，是……等待。
