紅繩那邊的人，像牲口一樣被一串串牽走，腳拖在雪地裡，犁出一條條濕黑泥濘的印子。那印子仿佛在無聲宣告：先定罪，後補證。你一旦走過去，罪名便已加身；你若想摘掉，就得拿“證據”去換——而證據，從來就不在你手中。
就在他遲疑的刹那，有人從人群最不起眼的角落裡擠了出來。此人衣衫襤褸如一麵破舊旗幟，身上卻帶著一股殘存的藏香氣味——並非他自身所有，而是長年累月在寺廟門口徘徊蹭染上的。他眼窩深陷，嘴唇乾裂，裂口處滲著暗紅的血絲。他靠得極近，近到昂旺·多傑能聞到他口中那股草藥般的苦味和回甘。
“別站在風口上。”那人壓低聲音道，口氣像是勸誡，又像命令，“風口站久了，官家的眼睛就容易記住你。一旦被官眼記住，紅繩……自會來找你。”
昂旺·多傑微微偏頭，聲音壓得更低：“你是誰？”
那人咧嘴笑了一下，笑聲乾澀如同咳嗽，咳嗽裡帶著鹹茶味：“我是個能‘作證’的人。也能作‘偽證’。你想要哪一種？”
他將“作偽證”三個字說得極輕，輕得像在念誦某段經文，但念出的內容卻比任何經文都更肮臟現實。昂旺·多傑聞到他身上那股混雜著黴味的殘餘藏香，心裡已然明白：這種長期徘徊在權力與信仰門檻邊緣的人，學會的往往不是慈悲，而是規矩縫隙裡的生存伎倆。
“我不認識你。”昂旺·多傑說。
“你不需要認識我。”那人伸出手，掌心裡躺著半塊被摩挲得發亮的點名木牌，上麵的穿孔位置明顯偏了一分，“你認識這個就夠了。孔位偏了的，官樣製式不認。官樣不認的，今天之內必被拖走。你若不想被拖走——跟我去法庭。”印泥的腥甜氣在鼻尖一晃而過，指尖仿佛又被紙張毛刺紮了一下。
他將木牌迅速收回袖中，動作快得如同偷取燈油。昂旺·多傑心中一沉：這木牌從何而來？偷的？偽造的？他不敢追問。追問太多，答案本身就會變成一筆還不清的債。
那人用下巴指了指雪巴列空的方向：“去法庭。你昨夜既然在邊欄露了手，今天便躲不過這一遭。你若還想被當作‘人’記錄下來，就得給他們一個‘理由’，把你寫成‘人’。理由需落在紙上，紙上需加蓋印章。而落印的人，不看你是何人，隻看你能換來何物。”粗糙的羊毛擦過皮膚，汗液的鹹味黏在唇角。
昂旺·多傑盯著那人的手。手指關節細長，指甲卻肮臟發黑，黑漬裡混雜著墨跡與泥汙。手腕上有一圈陳舊的勒痕，像是曾被繩索長久地“銘記”過。這樣的一雙手說起“作證”，說得太過熟練。他心裡不由得升起一個冰冷而省力的偏見：乞丐施舍的憐憫，多半是一樁生意。
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“我能換什麼？”昂旺·多傑直截了當地問，問得像刀鋒一樣乾脆。低沉的誦經聲壓迫著耳膜，每一次呼吸都帶著寒氣。
那人仔細嗅了嗅他身上的氣味：“你沒錢。但你有一口能寫字的氣。還有袖子裡那枚舊印。”他頓了頓，聲音壓得更低，幾乎貼著耳廓，“那舊印不是給你通關用的，是給某些人確認：你這個人，已經被擺上了台麵。你若不去法庭，他們會來拖你。拖你的時候，連問都不會問。”
昂旺·多傑的胃部又是一陣空冷的絞痛。他想把這番話當作單純的恐嚇，卻又分明嗅到其中“程序正確”的味道——而程序的味道，往往最真實，真實得令人作嘔。
“帶路。”他說。吐出這兩個字時，他聽見自己的牙齒輕輕磕碰了一下，如同在某種無形的契約上簽下了名字。腳底硌著碎鹽粒，耳畔低沉的誦經聲不絕，心跳，難以控製地亂了一拍。
那人卻沒有立刻動身。他抬起下巴，鼻翼在寒風中微微翕動，仿佛在嗅探一條無形的價碼：“證人不是白當的。你若真想進雪巴列空那道門，先把‘謝禮’放到我手裡。免得等到了堂上，你一言我一語，官家的筆，最後隻記我的功勞。”
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讚堅桑洛
