裡更需要他。”司徒美堂頓了頓，“他還說，這場戰爭，不僅是武器的戰爭，更是技術的戰爭。誰掌握了通信，誰就掌握了戰場的眼睛和耳朵。”
張宗興沉默了很久。
然後，他收起照片：“我去。”
“你的傷……”
“死不了。”張宗興說，“什麼時候出發？”
“後天晚上。船已經安排好了，是條走私船，走外海，繞過日軍的封鎖線。”
“好。”
司徒美堂看著他，忽然深深鞠了一躬。
張宗興連忙扶住他：“司徒先生，您這是——”
“這一躬，不是為你，是為那些等你護送的人。”司徒美堂直起身，眼眶有些發紅，
“張宗興，洪門三百年來，送過無數人——送過革命黨，送過留學生，送過抗日誌士。每一次送，都可能永別。但每一次，我們都送。”
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他握緊手杖：“因為送出去的不是一個人，是一顆種子。種子落到土裡，會長成樹。樹多了，就是林。林子大了，就能改變氣候。”
張宗興點點頭：“我明白。”
離開茶樓時，天已經黑了。上海街頭華燈初上，霓虹閃爍，電車叮當作響。舞廳裡飄出爵士樂，咖啡館裡坐著談笑風生的男女。這一切，看起來和戰爭毫無關係。
但張宗興知道，這隻是表象。
用不了多久，炮聲會撕破這層表象。
到那時，這座城市的每一個人，都要做出選擇——逃，還是留？降，還是戰？
他叫了輛黃包車，報了個地址。
車夫是個五十多歲的老漢，腿有點瘸，但拉得很穩。
路過外灘時，老漢忽然開口：“先生，聽說了嗎？北平那邊，打得更凶了。”
“聽說了。”
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