“阿旺。”白良叫了他的名字。不是“根”，不是代號，是他本來的名字。
聽到這個名字的瞬間，阿旺的身體猛地繃緊了。他的肩膀在顫抖，手在顫抖，那本筆記本在他手裡抖得像風中的枯葉。他張了張嘴，嘴唇上裂開好幾道血口子，培養液和血液混在一起滴落下來。
“我老婆叫翠芝。我走的時候她懷著孕。我不知道生的是兒子還是閨女。”他說到“翠芝”兩個字時嗓子徹底啞了，後麵的話全部碎在了喉嚨裡。他蹲了下去——不是倒，是像被什麼沉重的東西壓彎了膝蓋。他把筆記本抱在懷裡，額頭抵著封皮上那層粗糙的樹皮，肩膀一下一下地抽動，但一聲哭都沒出。他已經忘了怎麼哭了。
白良蹲下身，將手按在阿旺瘦削的肩膀上。那隻手不重，但阿旺抖得更厲害了——不是因為冷，是因為他已經太久太久沒有被人碰過了。八十年來所有觸碰他的東西都是針管、電極、手術刀、培養液和管道接口。上一次有人用手碰他，還是一九四四年在騰衝，翠芝從灶台上端了一碗稀飯遞給他，手指不經意間碰到他的手背。那個瞬間他記了八十年。
“阿旺。你老婆生的是個兒子。”獵鷹的聲音從身後傳來。
白良轉過頭。獵鷹站在兩米外，手裡拿著一個便攜式數據終端。終端的屏幕亮著，上麵是老趙從西山基地剛發來的信息——白良在拿到筆記本後就通過加密頻道將阿旺的名字和身份信息傳回了西山基地，讓老趙在全國檔案庫中查找線索。老趙用了不到半小時就找到了。
獵鷹蹲下身，將終端屏幕轉向阿旺，聲音放得很輕，輕得不像是從那個動不動就吼人的機槍手嘴裡說出來的話：“你的兒子叫念邦，一九四三年生的。你走之後三個月他出生。解放後翠芝帶著他搬到了昆明，供他上了學，當了老師，教了一輩子曆史。你兒子去年過世的，活了七十八歲，比你走的時候還大二十歲。你有兩個孫子一個孫女，重孫輩有七個。你的重孫女裡有一個叫阿香，今年十二歲，上小學六年級。她的作文裡寫過你——寫她的曾祖父是個遠征軍戰士，為了保護戰友沒吐一個字，是英雄。”
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阿旺跪在地上，雙手捧過那台終端機，低頭看著屏幕上那一行行信息。他沒有念出聲，隻是盯著那些字一個接一個地看。他的識字水平是八十年前滇西農村的水平，能認的字不多。但“念邦”“翠芝”“英雄”這幾個字他全部認得。他的嘴唇無聲地重複著這幾個字，一遍又一遍。
“她給我兒子取名叫念邦。念邦。”他忽然笑了。那是八十年來他第一次笑。滿臉的眼淚和培養液，嘴角卻咧開了一個弧度。那笑容不難看——不，那笑容好看極了。
他抱著終端機站起身，轉過來看著白良和獵鷹，然後又低頭看看自己的雙手。那雙蒼白瘦削的手曾經砸碎過橡皮艇，撕過鋼板，在培養罐裡掙斷過比成人手指還粗的管道。但現在它們在顫抖，不是因為憤怒也不是因為痛苦，是因為八十年來第一次，有人告訴了他一個他活著的時候從來不知道的好消息。
然後他又哭了。這回出聲了。嘶啞的、破碎的、像是從胸腔最深處擠出來的嚎啕。整個溶洞都在回蕩他的哭聲，那哭聲在鐘乳石之間撞來撞去，疊成了層層疊疊的聲浪。他不隻是在為自己哭。他在為那二百次意識崩潰又重建的折磨哭，為那口被抽了無數管血的大腿根哭，為那無數個被注入腦中又碎掉的、別人的死亡記憶哭。為自己終於知道自己還有後代，哭了整整八十年。
白良站起身，退後幾步，將空間留給阿旺。他知道這一刻不需要任何語言。一個被八十年的孤獨折磨到幾乎成為怪物的人重新聽到家人的名字，就像溺水者終於摸到了岸。不需要拉他，他自己會爬上來。
他需要一點時間，而時間是現在最珍貴的東西。
白良走向何遠，壓低聲音：“三號的蹤跡有線索嗎？”
何遠將操作台的屏幕轉向他。“有。除了阿旺的日誌之外，三號在撤離前還留了一條給後續部隊的信息。信息加密方式和對馬島那批電報一樣，我能破。信息內容是一個坐標，坐標點位於這片叢林的最深處，距離我們現在的直線距離大約六十公裡。坐標標注的名稱隻有一個字——‘墓’。”
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