沈卿辭站在自己的墓碑前，看了很久。
秋日的夕陽把影子拉得很長，斜斜地投在石板路上。
風吹起他大衣的下擺，露出裡麵乾淨的襯衫。
他伸出手，指尖輕輕碰了碰墓碑上冰冷的刻字。
確實是死了。
有墓，有碑。
法律上、物理上、所有人的認知裡，沈卿辭都已經死了十年。
這個認知像一塊冰，順著脊椎緩緩滑下。
他收回手，轉身準備離開。
“年輕人。”
蒼老的聲音從身後傳來。
沈卿辭回頭，看見一個穿著深藍色工作服的老者，手裡拿著掃帚，看樣子，像是墓園的守墓人。
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老者頭發花白，臉上皺紋很深，正看著他。
“來看沈先生啊？”老者問。
沈卿辭點了點頭。
“沈先生這兒，常有人來。”老者靠在掃帚上，目光看向墓碑，“尤其是每年十月，總有個人雷打不動地來，一待就是一整夜，待到第二天早上才走。”
沈卿辭的呼吸幾不可察地頓了一下。
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