阿行搖了搖頭。“不知道。”他說，聲音很輕，“可我見過。不是用眼睛見過的，是用這裡。”他伸出手，指了指自己的心口。那隻手在微微地抖，不是因為害怕，是因為有什麼東西在他身體裡醒了，在動，在掙紮，在拚命地、不顧一切地想要出來。
葉琉璃看著那座城，看了很久。她的心裡頭有一個聲音在說——不要進去。不是恐懼，不是直覺，而是一種更直接的、跳過腦子直接鑽進心裡的警告。那聲音很輕，很急，像一個人在很遠的地方喊她，可她聽不清喊的是什麼。她握緊了槍，把阿行的那件外裳在肩上攏了攏。那外裳很薄，很輕，帶著他體溫的餘熱和那種他身上的、說不清的、像雨後泥土又不像雨後泥土的味道。她深吸一口氣，把那口氣慢慢地吐出來。
“走。”她說，抬腳，朝那座城走去。阿行跟在她身後，這一次他沒有抓著她的衣角，也沒有靠在她肩膀上。他隻是跟著，不遠不近地，像一道影子，像一縷風，像一束從上麵照下來的、溫暖的、金黃色的、像母親懷抱一樣的光。
城門很大，大到她走進去的時候，覺得自己像一粒被風吹進石縫裡的沙子。城裡的樣子和城外不一樣。城外是黃的，城裡也是黃的，可這黃不是那種被風沙磨掉了光澤的、乾巴巴的、快要碎掉的黃，而是一種更濃的、更稠的、像是被什麼東西從裡麵浸透了、從裡往外透出來的黃。街道很寬，寬到能並排走十幾輛馬車。兩旁的房子很高，高到她的脖子仰酸了也看不見頂。房子是土坯的，不是用磚石壘的，是那種用黃土和稻草夯出來的、很老很老的土坯房。牆麵上沒有窗戶，隻有門，一扇一扇的、緊閉著的、不知道通向哪裡的門。地上沒有石板，是黃土，被踩得很實很平，像一麵巨大的、沒有邊際的、黃色的鏡子。沒有風，沒有聲音，沒有任何活物該有的東西。這座城隻是安靜地、沉默地、像一具被遺忘了太久的屍體一樣，躺在這裡，躺在那些從城外照進來的白色光裡，躺在自己的巨大的、濃黑的、像墨汁一樣的陰影裡。
葉琉璃走在街道上，腳步聲在空蕩蕩的城裡回蕩，一下一下的，像心跳，像鐘擺，像什麼東西在很遠很遠的地方、慢慢地、一點一點地、靠近了。阿行走在她的身後，腳步比她還輕，幾乎聽不見。他的影子在地上拖得很長，和她的影子疊在一起，像兩棵長在一起的、根纏著根的、分不開的樹。
她走了很久。久到那些從城外照進來的白色光都暗了，久到那些緊閉著的門一扇一扇地從她身邊掠過，像一頁一頁被翻過去的、沒有字的書。她不知道自己走到了哪裡，不知道這座城有多大，不知道這條街有沒有儘頭。她隻知道，她得走下去。因為那些從她心裡頭冒出來的、喊她不要進來的聲音，在她踏進城門的那一刻，就消失了。不是被什麼東西掐斷的，是自己消失的，像一個完成了任務的、不需要再存在的、可以安心離開的東西。
街道的儘頭，是一扇門。不是那些緊閉著的、不知道通向哪裡的門，而是一扇更大、更厚、更沉的、像是一整塊石頭鑿出來的門。門上沒有把手，沒有鎖眼，沒有任何可以打開它的東西。它隻是立在那裡，像一道牆，像一座山，像一個不該被打開的、打開了就會有什麼東西跑出來的蓋子。門上刻著東西，不是字，是畫。很老很老的畫，線條簡單，筆畫粗糙，像是用石頭刻的，又像是用指甲劃的。畫上有人，有樹，有房子，有那些從天上落下來的、沒有形狀、沒有顏色、沒有聲音的東西。人很多，密密麻麻的，有的站著，有的跪著，有的躺著，有的在跑，有的在爬，有的在指著天，有的在捂著臉。樹隻有一棵，很大很大的樹，大到那些人在它腳下像螞蟻一樣小。房子隻有一座，很小很小的房子，小到那些人在它麵前像巨人一樣大。葉琉璃看著那些畫，忽然覺得那些畫在動。不是慢慢地動的，是突然的，像一鍋被煮開了的粥，咕嘟咕嘟地冒著泡，那些人在泡裡掙紮、扭曲、翻滾，像被火燒到的蟲，像被水淹到的蟻，像那些從地底下湧上來的、被她的靈力灼燒時的怨念。
她退後一步，握緊了槍。阿行也退後一步，不是害怕，是本能，是那種不知道前麵是什麼、可身體已經知道要躲的本能。他的眼睛盯著那些畫，瞳孔裡映著那些在畫裡掙紮、扭曲、翻滾的人影，映著那棵很大很大的樹，映著那座很小很小的房子。他的嘴唇在動，不是害怕，是在說什麼。聲音很輕，輕得隻有他自己能聽見。葉琉璃聽見了。他說的是——“我見過。我見過這些。我見過這些人。我見過這棵樹。我見過這座房子。我見過這扇門。我見過。”不是想起了什麼，是身體自己在說，是那些被壓在底下的、他不記得的、可從來沒有消失過的東西在替他說話。
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