著齊膝深的雪，腳凍得像兩塊冰坨子。德國人的炮彈時不時飛過來，轟的一聲，炸出一團黑煙。炸完了，就有人被抬下去，有時候是活的，有時候是死的。
伏羅希洛夫蹲在戰壕裡，聽著那些炮彈的聲音。
他學會了聽。學會了躲。學會了在死人堆裡找能用的子彈和吃的。
他學會了殺人。一刀抹過去，手不抖。一槍打過去，眼不眨。
費佳說他是“命硬”。他不這麼想。命硬的都死了，他隻是運氣好。
有一天夜裡，他收到了一封信。
是從頓巴斯寄來的。信封皺巴巴的，郵戳模糊了，但裡麵的字跡他很熟悉。
“克裡姆，我還活著，等你。葉卡捷琳娜。”
就一句話。
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他拿著那封信，看一遍又一遍。
然後他把信疊好，塞進懷裡。
和那些東西放在一起。
費佳湊過來。
“誰寫的？”
伏羅希洛夫說：“我老婆。”
費佳看著他。
“那得活著回去。”他說。
伏羅希洛夫點點頭。
“得活著回去。”
二十
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