棉襖裹得嚴嚴實實，袖筒裡揣著兩隻手，整個人窩在椅背裡，跟一團快散架的舊棉花沒兩樣。
陸九站在門口，一股炭火氣撲過來，熱得有點燙。
他沒動。
魏忠賢擡起眼皮。
那雙老眼渾濁得跟蒙了層霧。
但炭火光一映，霧底下悶著的那點暗紅就透了出來，跟燒透的炭核一個顏色。
死的東西裡頭，藏著活的火。
“坐。”
陸九沒坐。
魏忠賢也不在意。
他從袖筒裡抽出一隻手，擱到炭盆上頭，慢慢翻了翻掌心。
掌心保養得乾淨，指甲修得齊整，但手背上青筋一根一根拱著，皮貼著骨頭，沒二兩肉。
太監的手。
殺過人的手。
伺候過兩代帝王的手。
“錦衣衛的人，竟然跑到咱家莊子上來種地來了。”
嗓音尖細，尾音拖得長，跟指甲刮過瓷碗邊沿差不多。
“真是擡舉咱家了。”
陸九沒接。
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魏忠賢也沒等他接。
安靜了幾息。
老太監歪了歪身子，從椅子扶手底下摸出一張紙。
紙上有字，不多，幾行。
“陸九，原名陸廷安。北鎮撫司暗樁。十二年。”
念到這兒，停了。
不急，不慢。
跟念族譜一樣。
“遼東待過三年。南京待過兩年。”
陸九的喉結動了一下。
“家裡頭……”
魏忠賢把紙翻了個麵。
“一個老娘，住通州。賃了間半地下的房子。腿腳不好，走不了遠路。”
屋裡安靜了。
炭盆裡有塊炭裂了，嘎嘣一聲脆響。
陸九的拳頭慢慢攥緊。
又慢慢鬆開。
魏忠賢把紙折起來，擱在膝頭。
擡眼，看著陸九。
“你有家人。”
不是問句。
是把一把刀擱在桌麵上，刀刃朝著你，讓你自己伸手去握。
握不握都疼。
陸九站在原地，一動不動。
炭火在他臉上一明一暗地晃。
影子投在身後土牆上，拉得又長又瘦，釘在牆裡頭。
魏忠賢沒再開口。
就那麼看著他。
不急，不催，不威脅。
等他自己選。
可選的過程，比挨刀還疼。
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閿底鎮。
宋權經過編民登記處的時候，原本沒打算停。
他的手裡攥著小冊子，眼睛盯著地麵，腦子裡還在轉鳳陽鐵礦的數字。
突然一個聲音把他釘住了。
不大，不響，也算不上淒慘。
隻是太平了。
平得不像在說自己的事。
“沒了。就我跟娃。”
宋權的腳釘在地上。
登記桌後頭的吏員捏著筆，愣了一下。
“家裡其他人呢？上報得寫清楚……”
“去年官府說發了賑災糧。”
婦人三十來歲，瘦成一把骨頭。懷裡抱著個嬰孩，裹在破布條裡頭，腦袋比拳頭大不了多少。
她說話的語氣平得跟在念舊賬本。
“我男人去領糧，排了三天隊。一粒米沒領到。”
吏員的筆停了。
“第四天他去衙門口跪著求。衙役打斷了他兩根肋骨。”
宋權站在兩步外。
婦人的眼睛幹得發紅，沒有淚。
淚早就幹了。
幹到連眼眶都不記得濕是什麼感覺了。
“回來路上倒在溝裡。沒人管。死了。”
她說完，低頭看了眼懷裡的孩子。
孩子睡著了，瘦得腦袋大身子小，縮在布條裡頭。
“活該他死。”
她忽然冒出這麼一句。
“誰讓他信官府。”
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