光認真得可怕，“朕要你寫一首詩，寫給朕的皇後，就像你寫給鄭家丫頭那樣。”
他頓了頓，補了一句：“寫得好，朕賞你。寫得不好……”
他沒有說下去，但裴明之知道那意味著什麼。
裴明之站在原地，腦子裡一片空白。
給長孫皇後寫詩？
這不是普通的詩，這是寫給一個皇帝最心愛的女人的詩。
寫輕了，不夠分量；寫重了，又顯得刻意。
最重要的是，他根本不認識長孫皇後，沒見過她，不知道她長什麼樣，不知道她說話的聲音，不知道她笑起來是什麼樣子。
他拿什麼寫？
李世民看著他猶豫的表情，忽然笑了：“怎麼？寫給鄭家丫頭就下筆千言，寫給朕的皇後就寫不出來了？”
“陛下……”
“朕不是為難你。”
李世民的語氣緩和了一些，“朕隻是想知道，你那些詩裡的情意，是隻寫給一個人看的，還是真能寫出天下人的心聲。”
裴明之沉默了。
他想起了前世讀過的一首詩。
那首詩不是寫給一個人的，是寫給所有失去摯愛的人的。
那個人也失去了妻子，在一個秋天的夜裡，獨自躺在床上，聽著窗外的雨聲，寫了那首詩。
那首詩沒有華麗的辭藻，沒有刻意的煽情，每一個字都很平常，但連在一起，卻能讓人淚流滿麵。
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