醫生是個頭發花白的老者，手指粗糙但動作精準。他給阿列克謝的左臂做了檢查，確認是尺骨骨裂，沒有完全斷開。
“你運氣不錯，年輕人。”醫生用夾板和繃帶固定他的手臂，“要是棍子再偏兩寸，打在肘關節上，這隻手以後就別想端穩槍了。”
阿列克謝坐在醫務室的硬板床上，疼得滿頭冷汗，但沒吭聲。格裡戈裡靠在門邊抽煙，一根接一根，把小小的醫務室熏得煙霧繚繞。
“好了，靜養六周。每周來換藥。”醫生收拾器械，看了眼格裡戈裡，“隊長，能讓他住單間嗎？至少這周。傷筋動骨，需要安靜。”
格裡戈裡吐出一口煙：“他會有的。”
醫生離開後，格裡戈裡走到床邊，盯著阿列克謝：“今晚的事，你提前知道什麼？”
“我隻說了我看到的，隊長。”阿列克謝迎上他的目光。
“那個賣蜜水的女人，一個小時前跑了。送煤的工人消失了。”格裡戈裡彈掉煙灰，“但我們在隔壁街區的空房子裡，找到了三個奧克瑞那的探子——被滅口了，喉嚨被割開。專業手法。”
阿列克謝沉默。他前世讀過的史料裡，奧克瑞那內部也分派係，有些甚至和革命黨有秘密聯係。滅口，意味著這次刺殺是奧克瑞那內部某個派係的私自行動，失敗後必須清理痕跡。
“斯大林同誌問你話時，”格裡戈裡俯身，聲音壓得很低，“你知道什麼就說什麼，但別說太多。明白嗎？他是政治犯，我們是看守。界限要清楚。”
“我明白，隊長。”
格裡戈裡直起身，表情複雜地看了他一會兒，從口袋裡掏出一小瓶伏特加，放在床頭櫃上。
“止痛。別喝太多。”
門關上。阿列克謝躺下來，盯著天花板上斑駁的水漬。左臂的疼痛一陣陣傳來，但更洶湧的是記憶。
前世的記憶，和這具身體原主的記憶。
原主阿列克謝·伊萬諾夫，真正的十八歲孤兒。出生在烏拉爾山區的小村莊，父母是1910年死於斑疹傷寒。他被送到彼得格勒的遠房叔叔家，但叔叔酗酒，嬸嬸刻薄。十三歲就離家，在碼頭、工廠、鐵路打零工，1914年戰爭爆發後謊報年齡參軍，因為“軍隊至少有飯吃”。新兵訓練後被分配到這個特殊的衛隊——看守政治犯，算是後方閒差，遠離前線。
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一個標準的、被時代碾碎的底層生命。如果阿列克謝沒有穿越而來，這個少年很可能在未來的某場衝突中無聲死去，名字都不會留在史書上。
而前世的他，王哲，中國東北某市圖書館的曆史文獻管理員。父母早逝，未婚，沒有兄弟姐妹。生活規律得像鐘表：早上七點起床，八點上班，下午五點下班，晚上在故紙堆裡做研究。他研究蘇聯史，純粹出於興趣——那個紅色的巨人如何誕生，如何輝煌，又如何崩塌。無數個夜晚，他對著檔案微縮膠片，試圖理解那些抉擇背後的邏輯。
直到2019年冬天，圖書館電路老化引發火災。他本可以跑出去，但折返回去搶救一批剛接收的、尚未數字化的1920年代共產國際檔案。濃煙嗆入肺部的最後幾秒，他抱著一鐵盒發黃的紙，眼前浮現的卻是紅場上飄揚的旗幟。
再醒來，就是1915年彼得格勒貧民窟的破木板床。高燒，咳嗽，渾身疼痛。旁邊坐著個醉醺醺的老兵，嘟囔著“小子，你命硬”。
三個月。他用三個月時間接受現實，學習這個時代的語言細節，觀察，記憶，融入。他保留了“阿列克謝·伊萬諾夫”這個名字，因為這個身份是他在這個時代存在的唯一憑證。孤兒背景反而是優勢——沒有家人，沒有複雜的社會關係，一張白紙。
而現在，這張白紙上，將寫下第一筆。
窗外天色漸亮。彼得格勒的冬天，白晝短暫，晨光吝嗇。阿列克謝用右手拿起那瓶伏特加，擰開，喝了一口。劣質酒精燒過喉嚨，帶來短暫的麻痹感。
他閉上眼，腦中開始梳理。
1915年。第一次世界大戰的第二個冬天。沙俄軍隊在東線節節敗退，國內矛盾激化。彼得格勒的麵包配給不斷減少，工廠罷工時有發生。列寧在瑞士撰寫《論歐洲聯邦口號》，托洛茨基在巴黎辦報，斯大林剛從流放地歸來，在黨內地位不上不下——他是中央委員，但影響力主要在高加索和工人群體，在彼得格勒的布爾什維克核心圈裡，他仍是“格魯吉亞來的實乾家”。
距離二月革命還有兩年。距離十月革命還有兩年零十個月。
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