來，吹得她的衣角獵獵作響。她看著他哭了很久，看著他的肩膀抖了很久，看著他的手垂了很久。然後她笑了。笑得很輕，很淡，隻是嘴角微微上揚，但江波看得心裡一暖。那是他見過的，她最溫柔的笑。
「老師，謝謝你。謝謝你記著他。謝謝你記著那些人。謝謝你回來。」
周遠山哭了。他哭得沒有聲音，隻是眼淚不停地流，肩膀不停地抖。他蹲下去，蹲在那間小屋門口，蹲在那片廢墟前麵，蹲在那張年畫下麵，哭得像一個孩子。他的雙手撐在地上，手指插進泥土裡，指甲縫裡塞滿了泥。他的背弓著，像一座橋，一座垮了的橋。
秀英走過去，蹲下來，扶他起來。她的手很瘦，很涼，但很有力。她握著他的胳膊，往上拉。他的胳膊也很瘦，也很涼，皮包骨頭。她拉了一下，沒拉動，又拉了一下，他慢慢站起來。她扶著他，像扶一棵快要倒的樹。
「老師，別哭了。一舟不會怪你。他不會怪你。」
周遠山站起來，握著她的手。她的手很涼，很瘦，皮包骨頭，但他握著，像握著世界上最珍貴的東西。「秀英，對不起。我對不起一舟，對不起你，對不起那些人。我記了他們三十年，寫了三十年對不起，夠嗎？不夠吧。永遠不夠。」
秀英搖頭。那個頭搖得很輕，但很堅定。「不是你的錯。你記了他們三十年，夠了。你寫了三十年對不起，夠了。你等了他三十年，夠了。你該放下了。」
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太陽升起來了。陽光從雲層裡鑽出來，照在廢墟上，照在那間小屋上，照在三個人身上。廢墟上的露水在陽光裡閃著光，像一顆一顆的眼淚。年畫上的胖娃娃也在陽光裡，笑得詭異，笑得悲傷，笑得什麼都不是。風吹過來，帶著江水的腥味，但已經不那麼冷了。十一月的風，吹了那麼久，終於暖了一點點。
江波站在旁邊，看著他們。他想起他爸，想起那些筆記本，那些名字，那些對不起。他想起那些家屬，那些等了一輩子的人。陳芳的媽，八十六了，還在等，每年生日多擺一副碗筷。李梅的姐，躺在床上起不來了，聽說妹妹不會再回來，隻說了一句「把碗筷收了吧」。劉小琴的哥，找了很多年，貼了很多尋人啟事，花了很多錢，他媽死的時候念叨女兒的名字，他爸死的時候也念叨。周正，每年都來，給兒子掃墓，給那個見死不救的人掃墓，等了三十多年，等來一句「他見死不救」。他笑了，說都死了，還說什麼對不起。他想起先生，那個寫了三十年對不起的人，那個記了三十多個名字的人，那個等了他很多年的人。他想起他媽，那個走了二十二年的人，那個包了三十多年餃子的人，那個等了三十三年的人。他們都回來了，都在這片廢墟上。他爸也回來了，在風裡，在陽光裡，在江水裡。他一直在。
秀英握著周遠山的手，握了很久。她沒有說話，隻是握著。周遠山也沒有說話，隻是讓她握著。風吹過來，吹得他們的頭髮飄起來。白的，灰的，混在一起，分不清是誰的。
然後秀英鬆開手。「老師，我走了。以後再來看你。我給你帶餃子。豬肉白菜餡的，一舟最愛吃的。」
周遠山點頭。那個頭點得很慢，很輕。「好。我等你。我哪兒也不去。」
秀英轉身，往回走。她走得很慢，但很穩。她的腳步踩在碎磚上，踩在瓦礫上，踩在荒草上，一步一步的。她的影子投在地上，很長，很瘦，像一根針。
江波跟在後麵。他走到車邊，回頭看了一眼。那間小屋的燈還亮著，在陽光裡，那燈光很淡，但還在亮著。先生站在門口，佝僂著背，扶著門框，看著他。他的手抬起來，揮了揮。江波也揮了揮手。那隻手在陽光裡很瘦，像一根枯枝，但還在揮著。
車發動，駛出老浮橋。秀英坐在後座，看著窗外。她看了很久，看著那些廢墟，那些荒草，那些磚頭瓦礫。那片廢墟越來越遠，越來越小，最後消失在灰濛濛的天色裡。
然後她說：「他老了。」
江波從後視鏡裡看著她。她的臉在車窗的光影裡明明滅滅，那些皺紋像一道道溝壑，每一道都是歲月的痕跡。「媽，你也是。」
秀英笑了。那笑容很輕，很淡，但江波看得心裡一暖。「老了。都老了。你爸也老了。他要是活著，也老了。頭髮也白了，背也駝了。但他肯定還是那麼犟，認準的事不回頭。跟你一樣。」
車開上長江大橋。秀英看著江水，看了很久。江水在陽光下泛著光，碎成一片一片的金子，亮得晃眼。那些金子在水麵上跳躍，像無數隻眼睛，又像無數張嘴，在說著什麼，在喊著什麼，在唱著什麼。
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