不認識的人。
他們正在翻開這本書,正在讀弗朗西絲·沃斯通的故事,正在被那些指紋和體溫吸引,一頁一頁地翻下去。
她低下頭,用手背擦了擦眼角。
“怎麼了?”伊麗莎白湊過來,“哭了?”
“沒有。”瑪麗悶聲說。
“有。”
“沒有。”
伊麗莎白看著她,忽然伸出手,揉了揉她的頭發。
“行了行了,”她說,“以後你就是大作家了,別動不動就哭。要保持神秘感。”
瑪麗抬起頭,瞪著她。
但嘴角是彎的。
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