孔宣伸出手，將它托在掌心。
那個裂口正隨著每一次搏動微微翕合，像一枚薄薄的嘴唇，正在醞釀一個還不會發出的聲音。
夜風涼了，他攏好衣襟，將三枚卵貼胸放穩。
那層天光又淡了一層，像褪色的綢布，被抽走了最後一縷絲線。
他低頭，看見那枚最小的卵殼麵上，正泛起一道極淺的波紋。
像一滴露水落入水麵時，最起初的那一圈。
淺，卻分明。
像是一段漫長的靜默，終於結出了它的第一道聲紋。
夜風又涼了一分。
孔宣將三枚卵貼身收好，沒有運功驅寒。
井水的氣息還在指尖上，涼絲絲的，像一條細線牽著更深的地方。
他走回村口，木樁上的紅布在月光下看不清顏色了。
風從海麵上來，將布條吹得綳直，又鬆開。
孔宣在木樁旁站了一會兒，然後沿著村道向西走。
村子不大，走了百來步便到了頭。
村道盡頭是一片菜地，地裡種著半人高的瓜架，葉子在夜風中沙沙作響。
瓜架盡頭，有一間低矮的土屋。
屋裡亮著燈。
燈光昏黃，從窗紙中透出來，像一粒捂在掌心的火。
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