不是血管。
不是劃痕。
它太規整了，規整得像用極細的硃砂筆描上去的。
紅線正以肉眼可見的速度，沿著手背的皮膚紋理緩緩遊走，一寸寸向他手腕處那圈青灰色的指印逼近。
所過之處，皮膚泛起一層不祥的灰敗，溫度低得嚇人。
陳浩然的瞳孔驟然收縮。
他猛地抬起手，用力去搓那道紅線。
搓不掉！
皮膚被搓得通紅、破皮，滲出細小的血珠，可那道紅線卻像烙進真皮層裡，反而在摩擦下變得愈發清晰、深邃。
是紅燭的蠟油。
他腦子裡瞬間跳出這個解釋。
對！剛才點蠟燭的時候濺到了！凝固了，所以搓不掉！
一定是這樣的！
他強迫自己相信這個理由。
一遍，兩遍，三遍！
直到連指尖的顫抖都被他強行壓下去。
理智在腦子裡築起一道牆，哪怕牆磚已經裂開縫隙，他也要用水泥糊死。
他抬起頭，看向鏡麵。
鏡子裡的人臉色慘白如紙，眼窩深陷。
但真正讓他後頸汗毛倒豎的，是鏡中的影子。
頭頂白熾燈的光線明明很亮，可他腳邊的影子卻淡得幾乎透明。
邊緣模糊不清，像被水洇開的劣質墨跡。
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更詭異的是，影子的輪廓……似乎比他本人的身形，小了整整一圈。
仿佛有什麼東西，正從這具軀殼裡被一點點抽離。
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