手摸了摸我的頭，手在發抖。
“書裡的東西……好好學……別……別給你師父丟人……”
他的手從我頭上滑下去，落在地上。
不動了。
我坐在那裡，看著陳瘸子的臉，看了很久。
河麵徹底安靜了，連水聲都沒有了。
風吹過來，那三炷香已經燒到了根，青煙在夜色裡散了。
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我沒哭。
不是不想哭，是哭不出來。
七歲的我不知道什麼叫悲傷，隻知道一個很重要的人沒了，從我生命中連根拔走了，留下一個大坑，黑漆漆的，填不滿。
我在河邊坐了一整夜。
天亮的時候，我爺爺找來了。他看到陳瘸子躺在地上，腿一軟，跪了下來，老淚縱橫。
他把我抱起來，我渾身上下濕透了，冰涼。
我爺爺問：“你師父走的時候，說什麼了？”
我說：“他說那東西怕我的血。”
我爺爺抱著我，哭得說不出話。
我們埋了陳瘸子，就埋在河邊，正對著那條河。
我爺爺說，你師父選這個地方，是想替你看住那條河。
我說，他一個人看不住。
我爺爺看了我一眼，沒說話。
回到家，我媽給我換衣服的時候，發現我左手腕上的那圈手指印，顏色淡了。不是完全消失，是變淡了，從紫黑變成了淺灰。
那東西受傷了，陳瘸子用命換的。
那年我七歲。
陳瘸子是我人生中的第一個替我死人。
不對，是第二個。
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