顧承野轉身。
一個拳頭砸在了鐵欄杆上。
那道欄杆上的鐵鏽被拳頭震下來，簌簌地落在他腳邊的水坑裡。
指節上舊傷未愈又添新傷。
鮮血從破損的皮膚裡滲出來，順著鐵欄杆往下淌，一滴滴落在他皮鞋的鞋麵上。
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他保持著這個姿勢，一動不動，像一尊被釘在這條死胡同裡的雕塑。
秦嶽是在第二天一早看到顧承野那隻手的。
顧承野坐在酒店房間的沙發上。
他換了一件乾淨的白襯衫，袖口還沒係，右手搭在扶手上——那隻手的指節腫得像五根胡蘿卜。
傷口沒有處理。
乾涸的血痕糊在骨節上，邊緣翻著暗紅色的痂。
秦嶽推門進來的時候看見的就是這一幕。
秦嶽是臨時決定飛過來的。
他原本沒打算來。
但昨晚關小棠跟他說顧承野在上海「出了點事」，他二話沒說就訂了最早一班機票。
「怎麼弄的？」
秦嶽站在門口，臉上的笑還沒收完，看到那隻手的瞬間表情就變了。
顧承野低頭看了一眼自己的右手，無所謂地扯了扯嘴角，說了句：「沒事，不小心蹭的」。
秦嶽走進來，一屁股坐在他對麵的茶幾上，拿起那隻手對著光仔仔細細的看了看，然後抬頭盯著顧承野的眼睛，語氣裡沒有任何玩笑的成分。
「顧承野，你這隻手，是用來做手術的。」
顧承野沉默了好一陣子，然後把手從秦嶽手裡抽回來，站起來走到窗邊，拉開窗簾。
上海的早晨灰濛濛的，黃浦江上的霧氣還沒散儘。
「幫我跟蔣院說一聲。」他的聲音很平，像是在說一個跟自己無關的決定，「心外科那個院長的位子，讓他幫我先推了。」
什麼？！
這人是瘋了嗎？
那可是多少人求也求不來的機會。
秦嶽看著顧承野的背影，張了張嘴，想問你是不是瘋了，但話到嘴邊又咽了回去。
他看到了顧承野的後背——
那個從來都是直挺挺的背影，此刻微微佝僂著，像一棵被風從某個方向吹了太久太久的大樹，終於快要撐不住了。
顧承野確實碎了。
從昨天晚上就碎了。
不是那種摔在地上裂成幾瓣的碎，是那種從裡到外、從骨頭縫裡滲出來的碎。
碎得一敗塗地，碎得連他自己都不認識自己。
徐家匯的夜場燈火通明，霓虹燈把整條街照得跟白天似的。
他坐在一家清吧最角落的卡座裡，麵前擺著一排空了的酒杯，手裡還攥著一杯沒喝完的威士忌。
他不常喝酒。
常年拿手術刀的人對酒精有種本能的排斥，但今晚他喝得比誰都凶。
不說話，不解釋，就是一杯接一杯地往下灌。
像是要用酒精，把胸腔裡那個堵得他喘不過氣的東西衝走。
秦嶽坐在旁邊，一開始還勸，後來不勸了。
因為勸不住。
他認識顧承野快三十年了，從沒見過他這副樣子。
顧承野不是沒有低穀過。
五年前顧露出事、母親進ICU、父親腦溢血昏迷不醒。薑芽又走了。
那段日子他一個人扛著三個病人，忙得連哭的時間都沒有。但他至少還在扛，脊梁骨是直的，眼睛裡是硬的。
可現在他靠在卡座的沙發靠背上，眼眶泛紅，淚眼迷離，手裡攥著酒杯，嘴角掛著一個秦嶽看不懂也不想看懂的笑。
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「你到底怎麼了？說話。」
秦嶽第無數次問。
顧承野沒回答，端起酒杯又要喝，被秦嶽一把按住手腕。
他也沒掙紮，靠在沙發上，仰頭看著天花板上那些晃來晃去的彩色射燈，眼睛裡的光一點一點黯下去。
不過片刻。
他就起身去廁所吐，吐完回來坐下繼續喝。
喝了又吐。
吐了又喝。
循環往復，像是今晚不把這條命交代在這兒就不罷休。
秦嶽實在看不下去，掏出手機翻通訊錄。
精神科專家、心理諮詢師、當年同寢室的周同學——
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