斷在那場比賽。
對手是個二十出頭的小子,剛掌握一些特殊的旋轉技巧,排名一百名開外。
第三盤第六局。最後一球。
對方一記帶著脫凡技巧的正手抽擊,直接砸在他握拍的手背上。
骨裂。
球拍飛出去,在地上上彈了兩下,滾到底線外。
他蹲在地上,攥著斷裂的手,聽見滿場觀眾為對方歡呼。
腦子裡教練那句“網球是藝術”——
碎了。
碎得渣都不剩。
那天晚上。
醫院。
他盯著自己打了石膏的手,盯了很久。
然後忽然笑了。
苦笑?還是自嘲?
他不清楚。
但有一種很純粹的、徹底想通之後的解脫。
“既然這個時代隻認暴力......”
“那我就給你們最純粹的暴力。”
他用一年時間,把二十年打磨的所有傳統技巧拆解重組。
隻保留一個核心。
如何用網球精準攻擊人體最脆弱的關節和部位。
處刑球風。
他從世界第200殺了回來,甚至來到了世界前十之列。
靠的不是贏球。
是廢人。
每一個被他打傷退賽的對手,每一根被他擊碎的骨頭。
都是他對這個“脫凡時代”的複仇。
......
回憶的潮水退去。
賽場上。
阿特索抬起頭。
對麵。
薑轍站在底線。
球拍垂在身側,表情平靜。
沒有嘲諷,沒有憐憫,沒有憤怒。
什麼都沒有。
阿特索忽然意識到了一件事。
薑轍不是在碾壓他。
薑轍隻是在打球。
他的存在、他的憤怒、他花了六年構建的複仇——在對方眼裡,從來就不存在。
他甚至連被“正眼看一下”的資格都沒有。
這比碾壓更可怕。
0:5。
三個盤點。
阿特索站在發球線後,攥著球。
手心全是汗。
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呼吸很重,肩膀在抖,瞳孔還有沒完全消散的空洞。
但他拋球了。
這一次。
沒有追身、沒有處刑旋轉、沒有瞄準任何一個關節。
一記正手直線。
乾乾淨淨的。
211km/h。
落點在底線正中央。
球路行雲流水,弧度舒展。
像六年前的“愛琴海之子”打出的那種球。
全場一瞬間安靜了。
因為所有人都看出來了。
這一球——不是處刑。
是他自己。
是他已經埋葬了六年的東西。
薑轍側身,引拍,回擊。
球穿過阿特索的防守區域,落在死角。
6:0。
第二盤結束。
阿特索的球拍垂下來。
指尖在滴汗。
他低著頭站了兩秒。
肩膀抖了一下。
很快壓住了。
......
換場鈴聲響起。
阿特索沒有坐下。
他站在場邊,擰開水瓶蓋,喝了一口,又擰上。
水沒咽下去多少。
然後走到發球線後站定。
整個人的氣質變了。
不再是病態的笑,不再是癲狂的怒。
眼睛裡的東西很複雜,但底色是冷的。
他開口了。
聲音不大,但場內的收音設備把每一個字都送進了直播信號裡。
“你知道嗎——”
他看著球網對麵的薑轍,嘴角扯出一個苦澀的弧度。
“我曾經也是個乾乾淨淨打球的人。”
“後來這個時代告訴我,乾淨沒用。優雅沒用。二十年的努力沒用。”
“你們創造的理念,把我們這些老家夥全部碾成了灰。”
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