他推開了那扇門。
門後麵全是光。不是光源。是光本身。
沒有出發點的、從所有朝向同時存在的、像空氣一樣充滿整個空間的亮。
他走進去之後，那些光開始向他聚集。
像水流向低處一樣自然。光從頭頂滲入。從肩膀滲入。從手背滲入。從每一根指尖滲入。說白了。
滲入的速度不快不慢，像一個人正在被另一種介質慢吞吞替換。
他閉了一下眼。
當我再睜開眼時，他卻已經悄悄地從門外消失了。他在那團光裡。
那些光在改變他的內部結構。
他感覺到自己體內的字正在被重新排列。
隨著光的注入那些曾經被歲月的印記所填滿的角落也漸漸的變得透明了，像一麵剝落的老照片一樣，原有的渾濁都被洗涮的乾乾淨淨。
不是空，是。
他能從自己的身體看出去，看到自己身體後麵的東西。
他能透過自己的手瞅見掌心的另一麵。
然後光停了。像一扇窗被關上了。
但在一片陌生的、新奇的空間中他都找到了自己的立足之地。這個空間沒有牆。沒有頂。沒有底。但它有溫度。
和他自己的體溫一模一樣。
他在這團溫度裡站了很久。
冷。
然後他聽見了一個聲兒。
不是從外麵傳進來的。
是從他自己身體最深處的那個位置傳出來的。
那個聲兒說：睜開眼睛。
他睜開了眼睛。
他不在方程裡了。
隨意地停駐在一條平常的街角上,似乎與這座繁華的城市的喧嘩和躁動就如兩條互不相乾的河流似的。
熱。
街道是他認識的那條。學校門口的那條街。
鋪麵開著，早餐攤冒著白汽，有人在走。
陽光是暖的，落在他臉上，落在手背上。
風是涼的，從街口灌進來，吹動他外套的下擺。一切正常。
正常得像他剛從一次普通的午睡中醒來。
他低頭看自己的手。掌心是空的。沒有符號。沒有珠子。沒有裂紋。光膜也不在。
皮膚的顏色是正常的肉色，掌紋是他從小看到大的那幾條。
他翻過手背，手背也是正常的。他搓了一下手指。觸覺是真實的。
指腹摩擦產生的溫熱感傳回大腦。
他掐了一下自己的虎口。疼。真的。
他站在賣包子的劉嬸攤位前麵。劉嬸正在掀蒸籠，白汽冒上來。她抬頭瞅見他，笑了一下：林老師，今天這麼早？來兩個包子？
兩個。肉的。
劉嬸用油紙包了兩個包子遞過來。
他接過去的時候指尖碰到了油紙的溫度，燙的。
他把包子掰開一個，咬了一口。
餡是熱的，汁水滲進麵皮裡，鹹香在舌頭上化開。味道是對的。
是他在這個世界上吃了十幾年的那個味道。
他把包子咽下去，又咬了一口。正常的味道。
正常得讓他眼眶忽然酸了一下。
他站在街邊把兩個包子吃完了。
不經意間，一眼就瞥見了自己手中剛剛揮出的那一抹油印般的痕跡，頓時心中就不由得產生了幾分慚愧的感覺。
油印的形狀是兩個圓形，一大一小。
他把油紙疊起來，丟進路邊的垃圾桶。
垃圾桶是鐵皮的，蓋子被風吹得啪啪響。
他走回學校。門衛室的老周探出頭：林老師！你昨天去哪兒了？你班上的學生找了你好幾趟！
昨天？
對啊！昨天你一整天沒來！電話關機！問誰都不知道你去哪兒了！
林奇站在門衛室窗口前麵。老周的臉是正常的，皺紋、白發、眼睛裡的血絲。他看了一會兒，忽然問：老周，今天是幾號？說實在的。
十二月四號。老周說，你過糊塗了？
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