細小的河流在地圖上蜿蜒。他盯著那道裂紋看了很久，然後緩緩抬起頭，目光越過顫抖的金色光幕，望向城外那座高台的方向。
他看不見高台上的嬴政。光幕的劇烈顫抖讓遠處的景物變得模糊不清，像是隔著一層被風吹皺的水麵。但他知道那個人在那裡。那個兩千多年前統一六國的人，那個書同文車同軌的人，那個焚書坑儒的人，那個修建萬裡長城的人——此刻正站在他的對麵，用三道規則之力試圖碾碎他畢生信奉的一切。
蘇軾的嘴角微微動了一下。
那不是一個笑容，也不是一個苦笑。那隻是一個——極輕微的、幾乎不可察覺的牽動。像是嘴唇在無意識中念出了一個字的形狀。
他低下頭，重新看著麵前那張宣紙。紙上的字跡已經模糊了大半，隻有開頭幾行還能勉強辨認。他握著那支有裂紋的筆，筆尖懸在紙麵上方，遲遲沒有落下。
最後一首了，他低聲自語，聲音輕得隻有他自己能聽見，再寫最後一首。
筆尖沒有落下。
不是因為寫不出來。而是因為他知道——下一筆落下之後，這支筆可能就斷了。這張紙可能就撐不住了。這層光幕可能就碎了。
但他還是會寫。
他一定會寫。
隻是——還差一點點。還差一個時機。還差一個——讓他覺得就是現在的瞬間。
他握著筆，等著那個瞬間到來。
文氣光幕在三重規則的持續擠壓下繼續顫抖。那股繃緊絲弦般的嗡鳴聲始終沒有停歇，像是整座城池都在發出一聲壓抑了太久的呻吟。
城牆上的風更大了。
黎明前的最後一陣風，帶著黃河的水汽和遠處的寒意，從北麵呼嘯而來，穿過城垛之間的空隙，吹動了蘇軾散落的鬢發，吹動了王安石案上策論手稿的邊角，吹動了歐陽修膝頭竹簡上係著的絲繩。
三個文人都沒有去整理被風吹亂的東西。
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他們隻是坐在那裡，各自守著自己的位置，各自握著自己的筆，各自用體內最後一點文氣，死死頂住那層薄如蟬翼的金色光幕。
光幕沒有碎。
但它已經到了極限。
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