去找他。”
“他給我講北京。不是講天安門故宮，而是講地下室，講酒吧後門，講三十塊錢一場的演出，講一起啃饅頭的樂隊兄弟。他說話的時候眼睛發亮，可一停下來，那光就滅了。”
“有一次我問他，後悔去北京嗎？他想了很久，說，後悔沒混出名堂，但不後悔去過。”魏然吸了口氣，“他說，在北京那三年，是他這輩子最像人的三年。雖然苦，雖然慘，但他真真切切地活過，為了一件事拚過命。”
“後來呢？”
“後來他結婚了。”魏然扯了扯嘴角，“娶了鄰村一個姑娘，生了孩子。吉他鎖進了櫃子，偶爾拿出來擦擦灰。磚廠的活兒太累，他三十出頭腰就壞了，現在在鎮上開摩托拉客。”
“去年我回老家，在鎮上碰到他。他認出了我，非要拉我吃飯。兩杯酒下肚，他又說起北京。說的還是那些事，但這次，他加了一句。”
魏然的聲音低了些，“他說，小魏，我現在晚上睡覺，還經常夢到站在台上。底下黑壓壓的全是人，我一張嘴，聲音能把屋頂掀翻。”
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