【7月11日】
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雪紡櫥書桌邊的一個灰蒙蒙的日子。
在一個小抽屜裡，我剛發現了一個小紙片，上麵有我自己的筆跡，看上去像是若乾年前——因為我們人的筆跡不停地在變化，每年變那麼一點點。自己可能不察覺，但變化是同樣的不可避免而肯定，就像人的臉、姿勢、動作、靈魂。
紙片上寫了這麼一句話：
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“沒有什麼會讓人渺小和衰弱到這種程度，像沒有被愛的意識。”
什麼時候我寫下了這個？是我自己的想法嗎，還是抄錄了什麼引用語？
不記得了。
我能理解那些野心勃勃的人。我隻需坐在歌劇院的一角，聽歌劇先知的加冕進行曲，感覺一股熱氣那麼迅速地揮發成了要統治人類，將我自己在一個古老的大教堂中加冕的欲望。
但這必須是在我的有生之年，其餘的，我要的全部可能是沉默。我從不理解為何有人想要不朽之名。人類的記憶是不公正，有失誤的，我們已忘卻了我們最古老、最偉大的恩人。是誰發明了車？帕斯卡爾發明了獨輪手推車，富爾頓發明了機車，然而，是誰發明了車呢。誰又發明了車輪子呢？沒人知道。作為回報，曆史保存了波斯國王薛西斯一世私人馬車夫的名字，帕提朗姆菲斯，奧塔內斯的兒子。他給偉大的國王駕馬車。就好像那給艾菲索斯的黛安娜神廟放火的蠢貨
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