【第23章 無名廟夜，魂語成詩】
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廟門沒關，風從門縫裡鑽進來，帶進一粒沙，落在魂燈的燈台上。燈芯晃了晃，沒滅，也沒亮，就那樣，半明半暗地燃著。
香客早就不來了。白天，隻有幾個老太太路過，往供桌上放兩根蔫了的香，不點，也不拜，放下就走。夜裡倒有人來，不說話，不跪，不燒紙，就坐在燈下，盯著那點火，輕聲說一句沒說完的話。
第一個是賣豆腐的，嗓音啞得像磨刀石：“我媳婦走前說，想吃口熱的……”說完，低頭看自己空著的手。燈影裡，一雙手影浮出來，端著碗，熱氣往上飄，可那碗是空的。
第二個是穿藍布衫的年輕男人，左耳缺了一塊，說話時總偏著頭：“我答應她，等春天……”沒說完，就閉了嘴。燈焰一跳，照出他腳邊一灘水漬——不是汗，也不是淚，是地磚縫裡滲出來的，濕了一小塊，乾了又濕。
盲婦是第三個來的。她手裡攥著一根竹杖，杖頭磨得發亮，還缺了半寸。她沒坐，就站在燈前，腳尖對著燈影，像怕踩著什麼。
“我兒死前說，”她聲音很輕，像紙被撕開一條縫，“想再聽我唱搖籃曲。”
她沒唱。隻是站著，嘴唇微微動了動，像在默念。
燈影晃了一下。
一個女人的身影從光裡浮出來，穿著舊式藍布衣，頭發挽得整整齊齊，懷裡抱著個孩子。那孩子是透明的，能看見光從他身體裡透出來，像薄紙包著燭火。
女人輕輕哼起來，調子很老，走音，斷斷續續，像小時候在灶台邊哄睡時，一邊攪粥一邊哼的。
盲婦的肩膀抖了一下。她沒哭，也沒伸手去碰，隻是把竹杖往地上輕輕一拄，杖頭磕在磚縫裡，發出一聲悶響。
廊下，季予辭站著，沒動。判官袍的袖口還沾著忘川邊的灰，洗不掉，也撣不淨。他左手的指甲縫裡，卡著一點暗紅，是前夜沈燼咳出的血焰，沾上去的，沒擦。
他心口突然溫了一下。
不是熱，是暖，像貼著一塊剛從懷裡掏出來的舊手帕。
他沒低頭，也沒摸，隻是把右手的判官筆，輕輕擱在了廊柱邊的石台上。筆杆上，有道細裂紋，是去年冬天凍的，一直沒修。
沈燼從他身後走過來，沒出聲。腳步輕，鞋底還沾著泥，右腳的布履鞋帶鬆著，垂下來，一晃一晃。
他沒碰季予辭，隻是從後麵環住他，手臂貼著他的腰，像係一條舊圍裙那樣，自然地攏著。
“你聽，”他說，“他們不是在求神，是在等你聽見。”
季予辭沒答。他閉上眼。
一滴淚落下來，砸在燈芯上。
燈焰沒炸，沒爆，沒響。隻是猛地一收，然後，像被風卷起的紙灰，一縷一縷，散開，飄起來。
不是煙，是字。
千行字，細如發絲，淡如霧，浮在半空，不落，不散，順著風，往廟外飄。
有字飄過屋簷，落在瓦縫裡；有字貼著牆根，鑽進青苔；有字擦過枯樹梢，停在一隻老鴉的羽毛上；有字順著風，飄進巷口那家關了門的裁縫鋪，落在未縫完的繈褓上。
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廟裡，靜得像沒人來過。
盲婦還在原地站著，竹杖拄著地，嘴唇還在動，但沒聲音了。
那浮在燈影裡的女人，也停了哼唱。她低頭，把懷裡的透明嬰孩，輕輕放回光裡。孩子沒哭，隻是伸出小手，碰了碰母親的影子，然後，慢慢淡了，像被風吹散的灰。
沈燼鬆開手，退後半步，低頭看自己的鞋。
鞋帶還是鬆的。
他蹲下去，沒係，隻是用指頭把兩頭捏了捏，讓它們垂得更自然些。
季予辭睜開眼，看那盞燈。
燈芯沒滅，但火苗小了，像剛點著的蠟燭，還帶著點潮氣。
他抬手，想碰燈台，手伸到一半，又停了。
他轉身，往廟外走。
腳步很慢，判官袍的下擺掃過門檻，沾了點灰。
沈燼沒跟上去。
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。的哼邊一，粥攪邊一，邊台灶在候時小像
