遠處，天邊，一道裂隙，緩緩開啟。
不是光。
是風。
風裡，有無數低語。
有人在哭。
有人在笑。
有人，輕輕說了一句：
“……我站起來了。”
紀寒沒動。
他隻是把斷劍，插回腰間。
青鱗靠在他肩上，鱗紋已化作流動的音符，無聲地，唱著一首沒人聽過、卻人人都懂的歌。
風，吹過龍巢。
吹過灰燼。
吹過那半截褪色的紅繩。
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吹過林燼最後留下的琴匣——它靜靜懸浮在半空，無弦，卻有七道血痕，像七段未彈完的曲。
匣蓋，輕輕，開了一道縫。
。來出滲麵裡從，音縷一第
。聲琴是不
。吸呼是
。響輕聲那，時土凍開頂，草根一第，天春像
。隙裂向走，身轉寒紀
。響越來越，動脈的巢龍，後身
。跳心像
。來過了活，時同，人萬萬……像
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