沈昭的手，慢慢攥緊。
香料，在他掌心，化了。
化成一滴水。
滴在鍋裡。
湯麵，一蕩。
那行字，消失了。
可鍋底，又浮出新的。
不是字。
是畫。
一座灶。
被雪掩著。
灶心，還溫。
灰裡，埋著一枚玉匙。
刻著“謝”字。
小啞突然跪下。
狂嘔。
吐出七粒香料。
每粒，都映出謝知微的臉。
七歲。
十歲。
十五歲。
十八歲。
二十三歲。
二十七歲。
三十二歲。
最後一粒，是她死前的樣子。
嘴角帶笑。
眼睛，看著沈昭。
沈昭沒動。
他隻是，把那七粒香料，一粒一粒，放進鍋裡。
火，旺了。
湯，沸了。
他舀起一勺。
沒喝。
他走到小啞麵前。
蹲下。
把湯，輕輕放在她麵前。
“喝。”
小啞沒動。
她抬頭，看他。
眼睛，亮得像那年灶台前的燈。
她張開嘴。
還是沒聲音。
可她伸出手。
不是接碗。
是摸了摸沈昭的左眼。
然後，指了指北方。
雪嶺。
沈昭沒說話。
他站起身。
把鍋蓋蓋上。
轉身，背起行囊。
小啞跟在他身後。
一步，一步。
雪，還在落。
陳三刀沒動。
柳無霜沒動。
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