他沒拿。
隻是把西裝外套脫了，搭在椅背上。
袖口的棉絮，露在外麵。
灰得發白。
像舊紙。
他拉開抽屜，取出一把舊刀。
刀柄纏著布，布上沾著油，油漬的顏色，和他袖口的一模一樣。
他把刀放在磨石上。
和那把“家常”並排。
然後，他拿起磨石，開始磨。
動作很慢。
像在擦一塊舊照片。
窗外，月光移了半寸。
照在兩把刀上。
一把刻著“家常”。
一把，什麼都沒刻。
但刀身，隱隱透出四個字。
——臘肉燜筍。
手機第三次震動。
他沒看。
但屏幕亮著。
蘇霓發來最後一句：
“你猜，江硯為什麼，從不說話？”
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他磨刀的手，停了。
刀刃，映出他自己的臉。
眼睛，紅了。
不是哭。
是血絲，從眼白裡，一寸寸爬出來。
像菜譜，刻進了瞳孔。
他終於開口，聲音啞得像灶灰：
”。度溫的淚眼，了到嘗他為因……“
。來起了亮，盞一接盞一，火灶盞八十七，處遠，外窗
。光火有沒
。煙有隻
。空星片一同向升，縷一，縷一
。頭抬沒他
。處原回放輕輕，石磨把是隻
。口門向走，身轉
。油點一了沾又，底鞋
。擦沒他
。聲一噠哢，時上關門
。了嚴蓋，蓋鍋像
。著躺靜靜，刀把兩，裡房廚
。光微著泛都，身刀
。燈的著點沒，盞一像
