第三日虛擬戰術沙盤室
七十二小時。
沒人合眼。
九處的虛擬戰術沙盤室，像個被抽走了聲音的鐵盒子。
門是關死的，金屬縫裡漏不出半點光，隻有中央那片區域，亮得刺眼
——十麵巨大的光屏豎在那，像十堵冰牆，把祁默圈在中間。
空氣裡飄著什麼味？
是冷掉的咖啡漬味，混著神經接入線的電流味，還有數據過載時特有的、淡淡的焦糊味。
這些味纏在一起，往人鼻子裡鑽，卻沒人敢打噴嚏，連呼吸都放得極輕。
角落站著兩個技術官。
二十來歲，眼白裡的紅血絲像爬滿了蜘蛛網，手裡攥著冷卻的能量飲料，罐身被捏得變形。
他們不敢靠近光屏，隻能盯著祁默的背影
——那身黑色作戰服，在光屏的藍光裡，像一塊浸了墨的冰，沒半點晃動。
沒人說話。
寂靜不是死的，是活的。
是服務器風扇“嗡嗡”的低鳴，是光屏數據“嘩啦啦”的炸響，是祁默指尖偶爾蹭過虛空時，帶起的極輕的氣流聲。
這些聲音裹在一起，壓得人胸口發悶，卻沒人敢動——連眨眼都怕驚擾了什麼。
光屏上的數據，是瘋的。
不是流淌，是傾瀉。
銀色的洪流從屏幕頂端砸下來，帶著刺耳的電子音，濺起的代碼碎片像碎冰，在光屏上跳著、撞著，然後又被新的洪流吞沒。
ID、軍方代號、戰績報告、心理評估、遊戲操作錄像……密密麻麻的字，像無數隻螞蟻，爬滿了十麵屏。
換作任何一個分析師團隊，麵對這股信息潮，都會被壓垮。
有人會手抖，有人會算錯，有人會對著滿屏的數字發呆——但祁默不會。
他站在中央，閉著眼。
頭微微抬著，下頜線繃得緊，像削出來的。
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指尖按在太陽穴上，那裡的神經接入終端是熱的——不是溫，是帶著灼意的燙，像有細小的電流在皮膚下竄，順著血管，往四肢百骸裡鑽。
他沒去看屏上的字。
那些“特級射手”“職業聯賽冠軍”的頭銜，在“元”文明的屠刀麵前，屁都不是。
那些“勝率98%”“場均輸出十萬”的戰績，在魔物入侵的戰場上，輕得像張紙。
他在用“網感”。
比在指揮中心時更烈，像颶風，卷過數據洪流，穿透那些冰冷的數字和字母，往數據背後的靈魂裡鑽。
他在“摸”那些人——摸他們的操作意識，摸他們的戰鬥本能，摸他們藏在心底的忠誠底線。
第一個意識，是死的。
ID叫“狂劍”，軍方代號“利刃”，戰績報告裡寫著“十次模擬對抗全勝”。
但祁默的“網感”觸到他時，隻覺得僵——像按教程走的木偶，技能放得準，走位算得精，卻沒半分靈韻。遇到突發情況，意識會卡頓，像生鏽的齒輪，轉不動。
“廢的。”
祁默沒開口，心裡卻劃過兩個字。
那道意識像燭火，被“網感”的風吹得晃了晃，然後滅了，變成背景噪音，被濾得乾乾淨淨。
第二個意識，是滑的。
ID“金錢豹”，職業玩家出身，財富榜排前五十。
“網感”觸到他時，最先感知到的是“利”——操作裡藏著投機，戰鬥時盯著收益，連技能釋放都要算著“劃不劃算”。
忠誠底線像泥鰍，一抓就溜，稍微給點誘惑，就能反水。
“丟的。”
又一道意識暗了下去。
第三個，第四個，第五個……無數道意識在“網感”裡過，大多是死的、滑的、脆的。
有的像磨出來的鏡子，亮，卻經不起撞；有的像溫室裡的花，看著豔，一曬就蔫；有的甚至藏著“怕”——怕死，怕輸，怕擔責任，連意識都帶著抖。
數據還在流，像沒頭的蛇，在屏上竄。
十麵光屏的光，忽明忽暗，映在祁默的臉上，一半亮，一半暗。
他的指尖還按在太陽穴上，燙意更濃了，像有團小火，在皮膚下燒。
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