第三夜，北風起。
風先在營外的荒草間試刀，再沿著溝坎滑進來，割過每一縷未乾的麻繩。
天色像一隻扣在地上的鐵碗，扣得瓷實，連月的冷光都滲不進來。
郭嘉握著細杆，站在西北旁道的土埂上，側耳聽風。風聲裡有鐵的磕碰，有牛鼻子的沉喘，也有某種輕得像塵的悸動——那不是風，是人，藏在風裡走。
他抬指，輕觸腕上那道舊結。那結的線頭磨得發毛，紮得很緊。
係結的人在昨日午後還笑著說“遞到了”，像個孩子。如今這結在夜裡變成一枚熬湯用的釘，把他的心釘在這一處，不讓他亂。
黑裡有小火星一閃即逝，又被風在半空揉滅。他在心海裡喚出那卷星光。卷軸無聲地展開，像一條冷河橫在腦海。
兩岸儘是暗影，隻有幾處人心與物象被勾成線，淺淺亮著。亮處之一，是旁道儘頭的淺河口；亮處之二，是車轍與淺槽交彙成的“彎”；亮處之三，是一串細得近乎不可見的腳印，像一隻輕身的獸踩過雪。
卷軸亮起的同時，疼也來了，像有人把極細的刀插入腦後，再輕輕攪動一下。
郭嘉的後槽牙咬在一起，把疼壓在喉下一寸的地方。他知道代價：每用一次，就要獻出一小塊精神的肉。疼來得準確，來得有道理，像交租。他沒躲。活著就得交，不交就被趕出這具身體。
他把目光從卷軸的“字”上挪開，隻看“形”。形告訴他：影來了，不多，正好一口氣。
來路從北，走水邊，先試“彎”，再摸“口”。“口”不大，夠七輛。七，是不會多也不會少的數字，合人心，也合行事的膽量。他的呼吸更淺了些，淺得像在水下憋氣。他對自己說：不要多看，不要多想，手要比心慢半寸，話要比刀短一字。
旁道另一頭，輜重隊的青甲小將也在等。白日裡，他在車轅邊拍了拍，說“後日看你的算值不值錢”。
此刻他不再說狠話，手按在馬鞍上，掌心在粗糙的皮麵摩挲，像是在穩一股暗湧。他身後的車列在午後已經換過兩次位置，高粱囤、鹽袋、柴束、空桶被拆散又重新組合，七輛“要命”的，被他分到三處，再罩上與真貨無異的粗布。
粗布裡有什麼，不是肉，不是鹽，不是刀，是細細的灰——熄過火的灰，和隨時能點燃的小火。灰會順著風走，火會吞著灰走，隻要人伸手，就會落一臉。
夜更沉了。營口那邊的檀香味被風壓成一條細線，幾乎嗅不見。
青甲小將抬手，朝郭嘉這邊做了個極微的手勢：準了。
郭嘉回以同樣微的一個點頭。他把細杆藏進袖裡，轉到旁道的另一側，背靠土埂，像一塊被人遺忘的石頭。
他不適合站在最亮處，不適合出刀，他的刀在別處——在風裡，在灰裡，在一個要命的“時”上。
“站住。”
一個低啞的嗓音在耳側響起。不是青甲小將，也不是親兵，是另一條更熟悉的舊嗓子。
郭嘉微微一驚，轉頭，黑暗裡那張微駝的背影站在他右側兩步。他沒來得及問，老兵先伸手，把一包什麼塞進他掌心：“按在胸口，能暖一會兒。”
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“你怎麼在這兒？”郭嘉壓低聲音。
“巡。”老兵笑了一下，“俺娘說，給人遞碗水不費勁兒。俺來遞第二回。”
“不該來。”郭嘉道，“夜裡風硬。”
“硬才要來。”老兵把話落得很輕。他仿佛要說什麼，沒說，隻在袖裡摸了摸，像確認自己還帶著那塊“老三營斥候”的竹牌。
風從他衣角裡穿過，帶出幾絲草藥的味，那是白日裡他給傷兵換藥時沾上的。
話還沒落完，淺河那頭的黑影動了。像一尾在河底潛行的魚突然探出背鰭，黑不溜秋一列，貼著河汊走。風被影子切得一分一分，切到“彎”時停了一下，又快了半寸。
緊接著，有極輕的“嗒”一聲，像是刀背觸木，緊看的人才聽得出。青甲小將微不可察地抬了抬手指，親兵換握短戟，一步沒動。郭嘉低聲道：“彎裡慢，口上快。”
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