夜風吹進來,帶著早春的寒意,吹動她淩亂的頭發。
“您知道我現在在做什麼嗎?”她背對著他,聲音飄渺得像從天邊傳來,
“我在延安,在共產黨的地盤上,用筆寫文章,罵您,罵這個偽滿洲國,罵那些殘害我們同胞的日本畜生。”
溥儀的身體一震。
“我寫的東西,很多人看。他們說我是‘江上客’,說我是抗日誌士,說我是……皇後覺醒的榜樣。”她轉過身,看著他,目光裡有一種溥儀從未見過的東西——那是一種他永遠無法理解的力量,叫“信念”。
“皇上,您知道嗎,當您穿著這身龍袍,在日本人麵前搖尾乞憐的時候,我在延安的窯洞裡,在油燈下,一個字一個字地寫。”
“寫的每一個字,都是我這些年憋在心裡的話。寫的每一句話,都是對那些畜生最惡毒的詛咒。寫的每一篇文章,都是……”她頓了頓,聲音微微顫抖,“都是對得起自己良心的證明。”
溥儀怔怔地看著她,看著她那張清瘦卻堅定的臉,看著她那雙曾經溫柔如今卻燃燒著火焰的眼睛。他忽然覺得,眼前這個女人,已經不是他認識的婉容了。
“您呢?”婉容問他,聲音很輕,卻像刀子一樣鋒利,“皇上,您這些年,做了什麼?寫了什麼?有沒有一篇文章,一句話,一個字,是您真正想寫的?”
溥儀的臉又白了幾分。
他想回答,想辯解,想說“朕也是身不由己”,想說“朕也是被逼的”,想說“你們都不懂朕的苦衷”。但他張了張嘴,卻發現自己什麼都說不出來。
因為她說的是事實。
他這些年,寫了很多字。簽了很多字。可那些字,沒有一個是他的真心話。他的筆,從來不在自己手裡。
婉容看著他,看著他臉上那痛苦、愧疚、卻又無能為力的表情,心裡的那團火漸漸熄了下去。取而代之的,是一種更深的、更冷的、更讓人無力的東西——那是宿命。
“皇上,”她輕聲說,走回他麵前,在他對麵重新坐下,
“您知道咱們這輩子,最錯的是什麼嗎?”
溥儀抬起頭,看著她。
“咱們生錯了時候。”婉容說,聲音平靜得像在說一件微不足道的小事,
“您生下來就是皇帝,可那時候已經沒有皇帝了。”
“我嫁給了您,可那時候已經沒有皇後了。”
“我們被困在這座金絲籠裡,看著外麵的世界天翻地覆,卻什麼都做不了。”
她頓了頓,嘴角彎起一個苦澀的弧度:
“可後來,我想明白了。時代錯了,人不能也跟著錯。咱們改變不了時代,但可以改變自己。您沒有變,所以您還在籠子裡。我變了,所以我出來了。”
“紅素手,黃藤酒,滿城舊夢鎖殘念,過去隻能教人回憶,但不可沉湎過去,”
溥儀低下頭,把臉埋在手心裡。
婉容看著他,看著他顫抖的肩膀,心裡湧起一陣複雜的情緒——不是恨,不是怨,隻是……一種說不清的、蒼涼的悲憫。
“皇上,”她輕聲說,“我不恨您了。真的。我隻是……可憐您。”
溥儀猛地抬起頭,眼眶通紅。
“可憐朕?”
“對。”婉容點頭,
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“婉容可憐您一輩子,都在別人的掌心裡。可憐您,明明是人,卻活成了提線木偶。可憐您,到了今天,還要用我的命,去換那個男人的命。”
溥儀的臉一下子變得慘白。
“你……”
“你……你怎麼知道……”
“我當然知道。”婉容打斷他,聲音平靜得像在陳述事實,
“日本人抓我,不是為了我自己。他們是想用我,釣張宗興上鉤。而您,”她看著他,目光裡有一絲哀傷,
“您隻是他們的誘餌。那封信,您寫的,對吧?”
溥儀低下頭,不敢看她的眼睛。
良久,婉容開口了。她的聲音很輕,輕得像歎息:
“皇上,您還記得嗎,那年春天,您帶我去禦花園看桃花。花開得很好,您摘了一朵,插在我頭上。您說,‘婉容,你比桃花還好看’。”
溥儀的肩膀猛地一震。
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