貝加爾湖的寒風，像一把看不見的冰刀，不停地刮著這座位於湖畔峭壁上的孤立要塞。
這裡是蘇軍西伯利亞軍區的最後指揮所。
曾經擁有幾十條電話線、數百台電台的通訊中心，此刻死一般的寂靜。
沒有電流的滋滋聲，沒有報務員的敲擊聲，隻有蠟燭燃燒時偶爾發出的“劈啪”爆裂聲。
空氣中彌漫著一股混雜了陳舊煙草、汗臭和絕望的味道。
羅科索夫上將坐在那張巨大的、鋪著作戰地圖的橡木桌前。他那一向挺拔的脊背，此刻像是一座被積雪壓垮的山峰，深深地佝僂著。
他的手裡攥著半塊硬得像石頭的黑列巴，卻遲遲沒有送進嘴裡。
“還有多少糧食？”
他的聲音沙啞，像是兩塊生鏽的鐵片在摩擦。
“將軍，”副官站在陰影裡，聲音裡帶著哭腔，“最後的一袋土豆，昨天已經發下去了。外麵的弟兄們……很多人已經兩天沒吃過一口熱乎東西了。”
羅科索夫的手顫抖了一下。
他抬起頭，看向窗外。
那裡，原本應該是一片漆黑的夜空。但現在，卻被幾道刺眼的白色光柱照得如同白晝。
那是懸停在要塞上空的“玄武”級運輸艇的探照燈。
它們就像是幾隻巨大的、沉默的鋼鐵巨眼，冷冷地注視著這群困獸。
沒有進攻。
沒有炮擊。
甚至沒有勸降的廣播。
這種高高在上的沉默，比最猛烈的轟炸還要讓人窒息。它在無聲地訴說著一個事實：在這個級別的對手麵前，你們甚至不配成為被消滅的目標。
你們隻是路邊的石子，等待著被踢開，或者被遺忘。
“轟隆——”
巨大的氣流轟鳴聲突然在要塞門前的廣場上響起，積雪被狂暴地卷起，拍打在厚重的防彈玻璃上。
一架造型科幻、通體漆黑的傾轉旋翼機，撕裂了風雪，霸道地降落在指揮部的正門口。
艙門滑開。
沒有成群結隊的士兵衝出來。
隻有一個排。
三十名身穿全封閉式外骨骼裝甲的“淨化者”戰士，邁著整齊劃一的步伐走了下來。他們的軍靴踏在凍土上，發出的沉悶聲響，像是踩在所有人的心臟上。
走在最前麵的，是一個身披黑色呢子大衣、沒戴頭盔的男人。
他身材挺拔，麵容冷峻，那一雙戴著潔白手套的手，自然地垂在身側。
楚雲飛。
他甚至沒有拔槍，就這麼帶著三十個人，徑直走向了擁有三千名守軍的西伯利亞總司令部。
沿途的蘇軍衛兵，握著波波沙衝鋒槍的手都在劇烈顫抖。他們看著那些兩米多高的鋼鐵怪物，看著那個神情淡漠的男人，最終，沒有一個人敢扣下扳機。
那源自靈魂深處的壓製感，讓他們本能地讓開了一條路。
“哐當。”
指揮部沉重的鐵門被推開了。
寒風裹挾著雪花，在這個瞬間灌進了溫暖卻汙濁的室內，吹得桌上的蠟燭一陣搖曳。
楚雲飛邁步而入。
他的軍靴在混凝土地板上敲擊出清脆的節奏。
他停在長桌的另一端，摘下那雙潔白的手套，隨手遞給身後的衛兵，然後抬起頭，目光越過燭火，直視著那位頭發花白的蘇軍上將。
“羅科索夫將軍。”
楚雲飛的聲音平靜、清晰，標準的俄語在空曠的指揮部裡回蕩。
“我是楚雲飛。代表華夏聯合陣線，來結束這場沒有意義的對峙。”
羅科索夫緩緩站了起來。
他看著眼前這個年輕、英氣逼人，渾身上下散發著勝利者光輝的軍人，又看了看自己那身滿是褶皺、沾著煙灰的舊軍裝。
一種巨大的、屬於時代的落差感，讓他感到一陣眩暈。
“你們贏了。”
老將軍並沒有暴怒，也沒有歇斯底裡。他疲憊地歎了口氣，那口氣仿佛吐儘了他半生的驕傲。
“我的士兵們，已經到了極限。他們是好小夥子，不該餓死在自家的土地上。”
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