那把尖刀劃開的不止是夜色，還有那張精心繪製了三年的畫皮。
飛全把一份沾著海腥味的文件袋拍在儀表盤上，車裡的頂燈昏黃，照亮了照片上那張浮腫的臉。
“丙十七工程部繪圖員，陳國棟。1996年因為腳手架坍塌斷了左腿，拿了遣散費後人間蒸發。”飛全一邊開車一邊語速極快地彙報，
“我們在那個離岸賬戶的流水裡扒出了一筆三年前的醫療支出，收款方是澳門一家地下診所。項目是由於嚴重燒傷導致的麵部重塑——但他根本沒被燒過。”
李俊靠在副駕駛上，手指在那張照片上輕輕敲擊。
照片裡的人還沒整容，眼神畏縮，典型的技術員氣質，和周慕雲那種不可一世的梟雄樣大相徑庭。
“周慕雲這人，疑心病重到連影子都不信。”李俊發出一聲冷笑，把照片隨手塞進前擋風玻璃的縫隙裡，“找替身都要找個參與過丙十七工程的自己人，還要是個殘廢。他不是為了像，是為了這人身上有把柄，不敢反水。”
“人在哪？”
“油麻地，一家廢棄的鐘表鋪二樓。弟兄們沒驚動他，隻是切了他所有的線。現在他就是個聾子，瞎子。”
“別抓人。”李俊閉上眼，感受著車身過減速帶時的顛簸，“讓他慌。人隻有在覺得自己被全世界拋棄的時候，才會拚命去找那個牽繩子的主人。”
油麻地，平安大廈後巷。
陳國棟縮在那張滿是灰塵的藤椅裡，手裡緊緊攥著一部黑色的衛星電話。
房間裡堆滿了停擺的掛鐘，隻有他急促的呼吸聲和電話裡那一串令人絕望的忙音。
“嘟——嘟——嘟——”
他又撥了一次。還是忙音。
那個給了他這張新臉、給了他優渥生活、承諾保他一世富貴的“上線”，就像從未存在過一樣消失了。
就在這時，窗外突然傳來一陣童聲。
那是幾個在巷子裡踢易拉罐的小孩，一邊踢一邊哼著不成調的曲子。
“打生樁，起高樓，阿爸去哪兒嘍？泥裡睡，土裡埋，阿仔莫回頭……”
陳國棟手裡的電話“啪”地掉在地上。
這詞不是什麼童謠。
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這是1996年他妻子病逝那天，他因為腿傷沒法去工地，在工棚裡一邊喝酒一邊哭著寫給亡妻的悼詩。
除了他自己，沒人知道這幾句詞。
恐懼像一隻冰涼的手，瞬間扼住了他的喉嚨。
他猛地撲向窗戶，用力推開那扇搖搖欲墜的木窗。
巷口沒有殺手，隻有一盞昏暗的路燈。
燈下站著一個人，穿著件皺巴巴的灰風衣，手裡沒拿槍，拎著一個塑料袋。
黃誌誠抬起頭，目光穿過十幾米的夜色，準確地釘在陳國棟那張和周慕雲一模一樣的臉上。
“丙-112號樁基。”黃誌誠的聲音不大，在空蕩的巷子裡卻聽得清清楚楚，“你兒子當年去工地給你送飯，人不見了。工頭說是跑丟了，其實是被卷進了攪拌機，屍骨混在C7區的承重柱裡。”
陳國棟渾身劇震，雙手死死抓著窗框，指甲摳進腐爛的木頭裡。
“我剛才去買了碗艇仔粥，熱的。”黃誌誠舉了舉手裡的塑料袋，“下來趁熱吃。順便想想，你現在替的，到底是誰的命？”
十分鐘後，陳國棟哆嗦著打開了卷簾門。
但他沒等到吃粥的機會。
一輛黑色轎車急停在門口，餘文慧推門下車。
她沒帶任何助理，手裡隻拿了一個公文包。
她看了黃誌誠一眼，後者默默退到陰影裡，點了一支煙。
“我是你的法律援助律師。”餘文慧走進充滿黴味的鐘表鋪，把一張泛黃的照片推到那張滿是灰塵的玻璃櫃台上。
照片上，年輕的陳國棟拄著拐杖，懷裡抱著一個虎頭虎腦的小男孩，背景是丙十七那個剛剛搭起架子的工棚。
照片背麵有一行稚嫩的鉛筆字：爸爸別怕黑。
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