還在。晨曦破雲，照在殘門框上。他嘴動了動，沒聲，但那句話刻進了風裡：“詩，不鎮門……門，自詩焚。”
最後一個字落下的瞬間，他識海炸了。
不是塌，是燒光。千年的詩魂洪流從他體內衝出，化作萬千墨焰，和全城雜音撞在一起，灌進門心。青火抽了一下，火苗扭成一張張臉——哭的，笑的，吼的，低語的——全是為詩死過的人。他們是街頭唱的盲人，是燒稿的詩人，是因一句“風是自由的”被關的瘋子。他們在火裡睜眼，然後，一起閉上。
門心裂了。
第一道縫無聲出現，像玻璃上滑過水痕。第二道，第三道……九重黑石一塊塊崩，砸地裡，化粉。鎮魂紋一根根斷，露出底下更老的刻痕——沒人認得，可誰都心一緊，像那是詩最原始的樣子，是人第一次開口的音。那不是字，是震，是呼，是“啊——”那一聲最初的喊。
劉斌的身體開始淡。
不是倒，不是跪，是像灰一樣，從指尖散開。風吹，帶走一縷，又一縷。他右手還按著黑石，掌印深，血乾了，墨還熱。他覺得自己在化，不疼，是一種久違的輕。他想起小時候在巷口背詩，被鄰居笑“裝文人”，可那天風特別暖，吹得他覺得自己真能飛。
全城聲音停了。
不是被壓，是自己靜下來。仿佛誰都明白，最後一句，該由他來說。
他沒說。
他隻是抬眼，看了那縷白光最後一眼。
那光曾是審判，是標準，是“對”的象征。可現在，它搖，像快滅的燈。劉斌忽然覺得它可憐——它一輩子都在否定別人，卻從沒真正“說”過什麼。它隻是重複，隻是執行，隻是啞機器。
然後，整個人散了。
風一吹，沒了。
隻剩那隻手印，嵌在黑石裡，像一座碑。
墨塔頂，青火熄了。
不是慢慢暗，是突然沒，像從沒存在過。門框塌了，不是砸，是化灰，隨風走。九重石門全碎，地基陷三尺，裂出深坑，沒光，沒聲，隻有空氣微微顫，像剛打過一場沒人聽見的雷。
城靜了。
可詩沒死。
菜場魚盆裡，那串墨音符還在爬，拚出新句：“井底月，照到了岸上人。”地鐵站廣告屏閃亂碼，變一行字：“書包太重，路自己彎了。”寫字樓電梯鏡，映出西裝男的嘴在動，可他沒說話，鏡裡傳出聲：“月亮是餅，我想咬一口。”
越來越多地方，冒出“不該有”的字。
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