風從他指縫裡溜過去，掌心那點墨色的光，像快滅沒滅的火星。
劉斌沒動。可那光，抖了一下。
不是風刮的——是裡頭的東西顫了。他手心那塊墨印本來亮得穩，跟充電寶剩一格電似的，忽地一縮，像被人從裡頭咬了一口。他呼吸卡住，還沒回過神，一股冷勁順著胳膊往上爬，直衝腦門。
詩魂動了。
不是響，不是長，是被人從根上拽了一把。眼前發黑，膝蓋往下沉了半寸，硬撐著才沒跪下去。街角那家舊書店的櫥窗還亮著，“書可以封，火種不會滅”幾個字在玻璃上緩緩遊，像喘氣。可就在那一瞬，字扭了一下，像電視信號斷了半秒，又好了。
沒人看見。
他看見了。
閉眼，往裡收。詩魂還在，城裡的詩還在長，地鐵震的是五言的拍子，廣告屏的光還在押韻。可這些聲音裡，混進了別的——不是雜音，是節奏。一種不像是人弄出來的、機械一樣的節拍，藏在詩句縫裡，像蟲子鑽進了血管。
他試著順著那節拍往回摸，剛碰上，腦子猛地一震。不是打他，是拉他。像有根看不見的線，一頭拴在他詩魂上，另一頭紮進某個空地方。想抽身，意識卻黏住了，那線越收越緊，詩魂差點要離體。
他咬牙，手撐地。
地上那些從水泥縫裡冒出來的斷字還在跳，跟以前一樣，像心跳。可現在，頻率變了。不是亂蹦，是被誰統一過，整整齊齊，一秒三下，像倒計時。
他猛地抬頭。
遠處電子屏上那句“你說不出口的，我替你說了”還在，可字邊泛出一絲黑，像墨泡了水又乾了。他盯了兩秒，那黑縮回去，像啥都沒發生。
他知道，不是眼花。
“劉斌！”
背後有人喊。三個人影從廢墟裡衝出來，詩盟的。臉色發白，明顯也感覺到了詩魂不對勁。領頭的伸手抓他肩，想用詩力接一下。
“別碰我！”他嗓子壓著吼。
手差半寸碰到他，一股反勁炸開。那人像撞上高壓電，整個人飛出去，砸在水泥堆上，嘴邊滲血。另外兩個剛撐起詩盾，還沒穩住，那勁順著空氣傳過去，盾麵直接裂了，兩人往後退，胸口一悶，喉嚨發腥。
劉斌沒看他們，死死盯著自己手心。
墨印在閃，不是穩光，是一明一滅，像信號被乾擾了。剛才那一嗓子不是警告，是試——他現在不隻是詩魂的容器，更是那股外力的通道。誰碰他，誰就遭反噬。
三人趴在地上喘，沒人再動。
他們懂了。
不是失控，是被控。
劉斌慢慢蹲下，手指貼地。這一回，不找共鳴，隻找破綻。他把呼吸放空，意識沉進那張由千萬人詩句織成的網裡。不主導，隻當根探針，一根能覺出異常的探針。
找到了。
七處節點裡，有一處不對。不是紐約，不是巴黎，也不是東京。是本地——城南老工業區地下三百米，一個廢棄的通信中繼站。那兒本不該有詩魂點，可現在，連著。
像顆不該長的牙，硬塞進牙床。
他記得那兒。上個月工人挖地，翻出塊鐵板，刻滿沒人認得的字，拍了照就埋了。當時詩魂正擴散，他沒在意。可現在，那鐵板的位置，正和異常點重合。
更邪的是，那裡的詩性不是自己長的，是“寫”進去的。不是人寫的，是某種東西在模仿詩的結構，用非人的邏輯，一行一行，往詩魂網裡灌東西。
就像往活血管裡輸毒。
他指尖一抖，想切斷，切不動。那不是入侵，是寄生。詩魂公開了，沒牆了。誰都能用，誰也都能鑽進來。他以為詩成了空氣，現在才明白，空氣也能被汙染。
他猛地睜眼。
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街對麵，一隻流浪貓踩過地鐵口台階。爪子落下時，地上裂縫浮出半句詩：“風不來，雲不動。”貓走三步，那句變了：“風應我，雲隨令。”
劉斌瞳孔一縮。
詩被改了。不是自然長，是被人操控了結果。貓沒察覺，繼續走，每一步都踩出一句被篡改的詩。不是反的，不是禁的，是順的，是安撫的，是讓人“算了，別想了”的詩。
他抬頭看天。
雲壓得更低，風還在吹，可不再押韻。剛才那股無源的氣流沒了，換成了種沉悶的、被壓住的靜。不是安靜，是“被安靜”。
他手心墨印又閃，這回——黑的。
不是光，是暗。
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