有片三葉草的葉子，被泥粘在鞋幫上，還帶著點嫩綠色。
一塵沒說話。他起身時，棉布從指尖滑落，搭在書架邊緣，像隻停駐的白鳥。他轉身走向屋角的煤爐，那爐子是鑄鐵的，黑黢黢的身上落了層灰，卻依舊敦實，像個沉默的老者。爐口的煤灰裡插著根鐵釺，釺頭被燒得發紅，又慢慢冷卻成暗紅，像段凝固的火焰。爐上坐著把搪瓷壺，壺身上的紅牡丹被歲月磨得隻剩淡淡的影，像宣紙上暈開的殘墨，卻仍在水汽裡顯得鮮活。壺嘴裡正吐著白汽，“咕嘟咕嘟”地唱著歌，汽柱在燈光裡泛著乳白，像條小小的雲。
一塵拎起壺，往粗瓷碗裡倒了杯熱水。水汽騰地冒起來，在男人眼前凝成片白霧，像給他蒙了層溫柔的紗，把他眼裡的慌張遮去了幾分。粗瓷碗是常見的那種，碗口邊緣缺了個小角，卻洗得乾乾淨淨，碗底還留著燒火時燎出的黑斑，像朵寫意的墨花。水在碗裡晃出細碎的光，像撒了把星星。
男人愣了下才接過來。他的指尖凍得發紅，指節粗大，像老樹枝，指甲縫裡嵌著黑泥，像剛從田埂上回來，帶著泥土的腥氣。他捧著杯子的手微微發顫，熱水透過粗瓷傳到掌心，燙得他輕輕“嘶”了聲，卻舍不得鬆開，隻小口小口地喝著，喉嚨動得很輕，像怕驚擾了這方安靜。熱氣熏得他眼睫上的水珠慢慢化了，順著臉頰往下淌，分不清是雨水還是淚水。他的喉結動了動，像有話要說，卻最終隻是把杯子往嘴邊送了送，熱氣模糊了他的眉眼，倒顯得柔和了些。
他的目光漫無目的地掃過書架，忽然定住了。像被磁石吸住的鐵屑，牢牢落在第三層那本翻舊的《唐詩選》上。書脊是牛皮紙的，被無數次觸摸磨得發亮，像塊溫潤的玉，邊角卷得像波浪，露出裡麵泛黃的紙頁，像老人額上的皺紋。那是一塵祖父年輕時讀的書，扉頁上還留著鋼筆字：“廿七歲，於雨夜讀此”，墨跡被歲月暈開，像朵淡墨的花，安靜地開在米白的紙上，旁邊還畫了個小小的傘，傘下站著個模糊的人影——後來一塵才知道，那是祖父在畫年輕時的祖母，當年他們就是在這樣的雨天相識的。
“能、能看看嗎？”男人指著書，眼裡有點怯，像個孩子指著櫥窗裡的糖，既渴望又不敢伸手。他的指尖在布包上蹭了蹭，仿佛想擦去什麼，卻隻把布丁蹭得更皺，露出底下磨白的線腳，像段被歲月磨軟的繩。
“拿吧。”一塵笑了笑，棉布在《金剛經》的封麵上停住，留下一道淺淺的白痕。“這兒的書，本就是給人看的。”他的聲音很輕，像落在書頁上的雪，瞬間就融了，沒留下一點痕跡。
男人小心翼翼地抽出書，指腹在書脊上碰了碰，像在撫摸易碎的月光。那動作輕得像怕驚醒了書裡的魂，又帶著種近乎虔誠的鄭重。他慢慢蹲下身，膝蓋頂著胸口，像隻蜷縮的貓，把書放在膝頭翻開。書頁翻動時發出沙沙的響，混著窗外的雨聲，像首無字的詩，每個音節都浸著潮濕的詩意。有片乾枯的銀杏葉從樹裡滑落，是去年秋天夾進去的，葉紋清晰得像老人手上的筋絡，在燈光下泛著淺黃的光——那是一塵和祖父在院子裡撿的，祖父說：“葉生葉落，都藏著光陰的信。”
他的手指在“床前明月光”那頁停住，指腹輕輕劃過“明月”二字，紙頁被摩挲得發皺，像塊被揉過的棉。忽然，他低低地念出聲：“床前明月光，疑是地上霜……”聲音雖啞，卻字正腔圓，每個字都帶著點顫，像把生鏽的鑰匙，輕輕打開了某扇塵封的門。那顫音裡有懷念，有敬畏，還有一絲連他自己都沒察覺的溫柔，像雨絲落在青石板上，潤物無聲。他念到“舉頭望明月”時，忽然停住了，抬頭望向窗外，雨幕裡的月亮被雲遮著，隻露出點朦朧的光，像蒙著紗的臉。
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