天剛蒙蒙亮，陳硯舟就蹲在後廚門口淘米。水嘩嘩地衝過玻璃盆，他用手仔細搓著米粒，反複淘洗了兩遍。這鍋飯他已經試驗了七次，不是火候差了點意思，就是油溫稍微過了頭。昨晚那場風波過後，他幾乎沒合眼，坐在灶台前抽了幾支煙，對著那柄銀勺發了好久的呆。
直到今早第一縷陽光透過窗欞照進來，他才終於把米下了鍋。
鍋蓋掀開的刹那，金黃的蛋液順著鍋邊輕盈地翻卷上來，蓬鬆柔軟，像是有人在鍋裡輕輕嗬了一口氣。他淋下最後一勺煉好的豬油，香氣“轟”地炸開，連巷子口蜷著曬太陽的老貓都警覺地豎起了耳朵。
這場百人試吃會是昨天臨時起意發的通知，朋友圈就簡簡單單一行字：“今天中午，來吃飯。”
沒想到人還真來了。長條桌從店裡一直擺到街沿，塑料凳子不夠用，有人自己搬來了小馬紮。沒人喧嘩，大家都安安靜靜地等著，目光齊刷刷望向廚房門口。
陳硯舟端著一個大鐵盆走出來，一勺一勺地分飯。動作不疾不徐，穩穩當當，每碗飯上都撒一點翠綠的蔥花，再滴上兩滴亮晶晶的香油。
“趁熱吃。”他說。
第一個吃完的是個穿灰色舊夾克的老頭，他眼角猛地一抽，手顫抖起來，飯勺“咣當”一聲掉在桌上。他沒去撿，隻是低下頭用手捂住臉，肩膀開始不受控製地抖動。
“像……太像了……”他聲音哽咽，“像我娘臨走前給我做的那一頓。她說炒飯得先炒蛋，蛋要嫩，米要乾爽，鹽巴得最後放……我三十多年，沒再嘗過這個味兒了。”
旁邊的人聽見，也趕緊低頭扒拉了一大口。
接著是第二個。
第三個。
有個年輕姑娘突然站起來就往門外跑，結果在門口一頭撞上電線杆，她也不管，扶著牆壁就哭出了聲。一個戴眼鏡的年輕人默默把自己的外套遞過去，自己隻穿著件單薄的T恤，繼續低頭吃飯。
人群漸漸安靜下來，隻剩下筷子刮過碗底的細碎聲響，和偶爾壓抑不住的抽泣聲。
就在這時候，一聲清脆的銅鈴響了起來。
那聲音不大，卻像能鑽進人的骨頭縫裡。
所有人都抬起了頭。
阿阮站在角落，雙馬尾安靜地垂在肩上，手裡拎著個小銅鈴，裙擺擦著桌角慢慢往前走。她沒看別人，目光直直地落在陳硯舟手腕那柄銀勺上。
“你說這飯能喚起記憶？”她開口，聲音不大，卻讓每個人都聽得清清楚楚，“可記憶就一定是真的嗎？還是你們隻是被一種相似的味道給騙了？”
沒人接話。
她走到那個還在抹眼淚的老頭麵前，蹲下身：“老先生，您說這是母親的味道。可我查過戶籍記錄，您五歲就被送進了福利院，連親生母親是誰都不知道。”
老頭愣住了，手僵在半空。
阿阮站起身，環視一圈：“你們現在流的眼淚，是真的因為想家，還是因為看到別人都哭了，覺得自己也該哭？”
空氣仿佛凝滯了半秒。
有人遲疑地放下了碗，有人開始懷疑地嗅著碗裡的米飯。
陳硯舟沒什麼反應。他轉身回到灶台，舀起一勺滾燙的熱油，潑在剛剛出鍋的另一鍋蛋炒飯上。
刺啦——
油花四濺，一股更濃鬱、更厚重、帶著焦香鍋氣的香味像浪潮般湧出，瞬間蓋過了之前的一切。
所有人都情不自禁地深吸了一口氣。
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就在這時，那老頭哆嗦著手，從貼身的衣領裡掏出一條項鏈。
項鏈墜子是一把銀色的匙狀物。
已經氧化發黑，但還能辨認出是一把小巧的湯勺，背麵刻著“味耕堂·丙申年”幾個模糊的小字。
“我……我不是親生的。”他聲音抖得厲害，“我是五十年前，一個大雪天，被味耕堂的老掌櫃撿回來的流浪兒。那天，他給我炒了碗蛋炒飯，說‘乾我們這行，手藝其次，心先要熱’。這把勺子，是他第二天給我的信物。”
他抬手想擦眼淚，卻越擦越多：“我當了一輩子鍋爐工，沒學成廚藝，可每年過年，我都試著做這碗飯……從來沒成功過。今天這口……是我等了整整五十年的那個味道啊……”
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