1943年那個雨夜，我在烏棚下遇見拉琴的盲眼青年。
他教我識譜，指尖劃過我掌心：“這曲子叫《野蜂飛舞》，你要記住。”
後來我才知道，他每次拉琴都是在傳遞情報。
日軍圍捕那夜，他把我藏進琴盒，槍聲在油桶間炸響。
“別回頭！”這是他最後的話。
多年後我成為音樂教師，總在課上反複講那首曲子。
白發蒼蒼那日，我撫摸他留下的琴：“你聽見了嗎？”
窗外突然傳來久違的琴聲。
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1943年4月17日，上海。
空氣裡彌漫著一種濃稠的濕意，像一塊吸飽了臟水的破布，沉沉地壓在頭頂。天光早已褪儘，吝嗇地不肯投下一絲暖色。雨，終於落了下來。起先是試探的、稀疏的幾滴，砸在青石路麵上，濺起細小的、帶著灰塵氣味的煙。轉瞬間，這試探便化為傾瀉，雨線斜織成網，冰冷地、無孔不入地穿透了單薄的春衫，直刺入骨髓。
白露縮著脖子，把手裡那點可憐巴巴的、幾乎要散架的行李——一個褪了色的藍布包袱——往懷裡又死死地按了按。她身上那件洗得發白的藍布旗袍，此刻緊緊貼在身上，勾勒出伶仃的線條，也吸飽了雨水，沉甸甸地往下墜。腳下的黑布鞋早已濕透，每踩一步都發出“噗嘰”一聲輕響，泥水順著腳踝往上爬，冰冷黏膩。她埋頭疾走，隻想找個地方避過這場驟雨，這濕冷像無數細小的針，紮得她渾身難受。雨水順著額發流下，模糊了視線，眼前這條狹窄、彎曲的弄堂，在昏黃而搖曳的路燈下，顯得格外漫長而陌生。
就在這無邊無際的、令人窒息的雨幕和寒冷裡，一種聲音，一種極其微弱卻又異常清晰的聲音，像一根堅韌的絲線，頑強地穿透了嘩嘩的雨聲和風的嗚咽，鑽進了她的耳朵。
是琴聲。
那聲音斷斷續續，像被這狂風驟雨撕扯著，卻依舊固執地存在著。它並不圓潤華麗，甚至帶著一種生澀的摩擦感，像是初學之人在笨拙地摸索，又像是某種……壓抑著的、無聲的嘶喊。每一次停頓都顯得艱難，每一次重新響起又帶著一股不肯認命的倔強。
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白露的腳步猛地頓住了。她側耳傾聽，試圖辨別那聲音的來源。它在風雨中顯得如此飄渺，卻又像一隻無形的手，牢牢攫住了她的心神。她循著那絲若有若無的指引，幾乎是本能地偏離了原先的路，拐進了一條更窄、更黑、幾乎被兩邊高聳破敗的石庫門夾縫吞噬的小巷。雨水衝刷著巷子兩側斑駁的牆皮，留下道道汙濁的水痕，空氣裡混雜著陰溝的濕腐氣息和劣質煤球燃燒後殘留的嗆人煙味。
巷子深處，孤零零地蜷縮著一個低矮的烏棚。那是用幾根歪斜的竹竿支著，上麵胡亂搭了些破舊油氈和厚厚茅草勉強搭起的遮蔽所，像個被遺棄的、佝僂著背的老人。那微弱而倔強的琴聲，正是從這烏棚底下幽幽地滲出來。
白露猶豫了不過一瞬。棚外風雨如晦，那棚子雖破敗，卻散發著一種奇異的安全感，如同黑暗裡唯一的光亮。她幾乎是踉蹌著衝了過去，一頭撞開那象征性的、用半截破麻袋片充當的“門簾”，帶著一身濕冷的寒氣，猛地闖進了烏棚狹窄的空間裡。
一股濃重的黴味、塵土味，混雜著一種奇異的鬆香氣息，撲麵而來。棚內空間極其逼仄，光線更是昏暗得可憐，隻有遠處一盞半死不活的路燈，將一點昏黃的光暈吝嗇地投射進來，勉強勾勒出物體的輪廓。她急促地喘息著，濕透的身體因為驟然離開冰冷的雨幕而微微發抖，帶進來的冷氣在小小的空間裡彌散。
琴聲戛然而止。
白露的心臟在胸腔裡重重地跳了一下。她抬手抹去臉上的雨水，視線在昏暗中急切地搜尋。烏棚深處，一個身影背對著入口，安靜地坐在一個不知從何處撿來的破舊木箱上。他的身影在昏昧的光線裡顯得有些模糊不清，仿佛一團凝固的影子。
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