墨水沒有直接回答。他把圖紙放下，看著人群。
“去年冬天那場血戰，”他說，“大家還記得嗎？”
議論聲一下子停了。
空地上安靜下來。安靜得能聽見風吹過巷子的聲音，能聽見遠處江上的船笛聲，能聽見自己的心跳。
周大嫂低下頭，把懷裡的孩子摟緊了些。賣糖葫蘆的老孫頭放下手裡的糖葫蘆，臉上的笑沒了。那幾個搬運工，煙停在半空中，忘了抽。
他們怎麼會不記得？
那天晚上，槍聲響了整整一夜。那天晚上，七星崗死了九個人。那天晚上，血流在巷子裡，流在台階上，流在自家門口。
何三姐。張萬財。還有七個叫得上名字、叫不上名字的人。
他們都記得。
“那天晚上，”王墨水的聲音很平靜，但每一個字都像釘子釘進木頭裡，“鬼子的人摸進來，咱們不知道。他們走到巷子口了，咱們不知道。他們開始殺人了，咱們才知道。”
人群裡有人低下頭，有人別過臉，有人咬著嘴唇，不讓自己出聲。
“如果那天晚上，”王墨水看著他們，“有人提前知道那些人來了。如果在他們進門之前，有人喊一聲——就一聲——三姐會不會還活著？萬財叔會不會還在牆根蹲著抽煙？”
沒有人說話。
但王墨水看見，那些低著的頭，慢慢抬起來了。那些紅著的眼睛，看著他了。
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