晨霧鑽進鼻腔，帶著隔夜油鍋的膩味。他數著自己腳步落地的節奏：左、右、左……第七步，鞋跟碾過一枚碎玻璃碴，刺耳的刮擦聲讓他終於確信——這具身體還踩在實地上。
聽說昨晚又出事了，那個劇本店老板……叫啥來著？
死了吧？
那攤主眼神有些渙散，似乎並不是真的在看沈夜，而是透過他在看某種既定的事實，聽說是因為抑鬱症，大半夜從樓上跳下來了，嘖嘖，現在的年輕人啊。
沈夜捏著油條的手指猛地一僵，指尖那點油膩的觸感瞬間變得冰冷刺骨。
死了？我？
他沒有反駁，隻是默默掏出手機，指紋解鎖的時候因為手汗滑了一次。
本地生活論壇的置頂帖紅得刺眼——訃告青年店主沈夜因重度抑鬱墜樓身亡。
帖子下麵附了一張監控截圖。
畫麵黑白噪點很重，時間戳顯示是淩晨2:17。
一個模糊的人影正像破布袋一樣掛在他店鋪二樓的欄杆外。
淩晨2:17。
那時候他明明正在印刷廠，盯著那幾台空轉的錄音機，連廁所都沒去過。
但這不重要。重要的是評論區。
一路好走。
我就住那附近，昨晚好像真聽到動靜了。
雖然不認識，但感覺這老板平時就很陰鬱，確實像有病的樣子。
幾百條評論，幾百個證人。
沈夜感到一陣難以言喻的窒息，周圍嘈雜的早市聲浪仿佛正在離他遠去。
這不是謠言，這是修正。
那個第三人稱敘述體正在通過公共認知，強行把沈夜已死這個邏輯補丁打進現實世界。
如果所有人都認為他死了，那活著的沈夜就是個漏洞，會被世界自動清除。
沈夜把揉得稀爛的紙幣拍在桌上，連找零都沒拿，轉身衝進清晨的薄霧裡。
回到老印刷廠時，那股腐朽的鐵鏽味裡多了一絲絕望的氣息。
怎麼回事？牆上的字！墨娘子驚叫出聲，聲音尖利得變了調。
沈夜猛地抬頭。
昨夜他拚儘全力刻在水泥牆上的我還活著四個大字，此刻竟然像被風化了千年的岩畫，字槽變淺，邊緣模糊，仿佛從來就不曾存在過。
就連桌案正中央那本千魂錄，原本漆黑厚重的封皮也泛起了一層詭異的灰白半透明色澤，像是信號不好的全息投影，隨時可能斷開連接。
他們在用社會性宣告覆蓋你的存在錨點。
白硯舟站在陰影裡，臉色比往常更難看，手裡那根從來不點的煙被捏成了兩截，一旦你的名字在戶籍、社交網絡和他人記憶中被注銷，這本冊子就會判定你已履約歸案。
到時候，不用詭異動手，規則就會直接抹殺你。
好手段。
沈夜冷笑一聲，眼底那點驚慌被狠戾取代。
他大步走到書桌前，狠狠一巴掌拍在即將虛化的書頁上。
既然他們想玩輿論戰，那我就讓他們看看，什麼叫詐屍。
他一把扯過那十六台還在空轉的錄音機，掃過工作台——十六台老式錄音機整齊排開，指示燈幽幽亮著，磁帶軸空轉，發出極低的嗡鳴。這是他三天前親手接通的備用電路，隻為讓它們保持待命狀態。敘述體可以篡改文字、扭曲影像，但對一段尚未被賦予意義的空白磁帶，尚無權定義。從口袋裡掏出那支特製鋼筆，指尖碰到口袋裡那支沉甸甸的鋼筆——墨娘子昨夜塞給他的，說這是用初版校樣紙灰混銀粉燒製的筆尖，專破虛妄。不是寫字，而是直接紮進了自己的指尖。
嘶——十指連心的痛楚讓他瞬間清醒。
沈夜將帶血的手指按在錄音鍵上，對著麥克風，聲音沙啞卻平靜得可怕：我是沈夜。
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我現在在東城區老印刷廠。
早上的油條炸老了，豆漿沒加糖。
我正在呼吸，我正在思考，我的心臟每分鐘跳動七十八下。
我，沒有死。
錄製完成。複製。
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