三百米。
二百米。
一百米。
風像刀子，一層層剝開皮膚，撕扯著耳膜，發出尖銳的嗡鳴。林川沒閉眼，眼球乾澀得發痛，可他不敢眨眼——眼皮一顫，就可能錯過那半秒的生死之差。他的睫毛上結了一層極細的霜，每一次試圖眨動都像是被冰針紮住。頭頂上方那片扭曲的鏡麵區域還在延遲，不像其他地方那樣立刻映出倒影，而是滯後半拍，像一塊卡頓的屏幕，畫麵破碎又重組。他的影子終於落進去了，動著，四肢伸展，和那些僵硬、凝固、永遠在笑的複製品不一樣。
他是活的。
隻有活的東西才會延遲。
他咬緊牙關，下唇已被牙齒壓出一道深痕，舌尖嘗到一絲腥甜。雙臂張開，指節因用力而泛白，儘量擴大受風麵積，減緩下墜速度。身體在空中翻轉了一下，氣流猛地將他推向右側。右肩狠狠撞上一塊凸起的鏡麵邊緣，骨頭像是被鐵錘砸中，火辣辣地疼，溫熱的血順著袖管滑下去，在手腕處積成一小灘，滴落在虛空中，瞬間被風吹散。他悶哼一聲，喉頭滾動，強行把痛意咽回去，膝蓋彎曲，在落地前半秒把腳放下去。
啪！
腳掌拍在一種說不上來的地麵上。不是水泥，不是玻璃，也不是金屬或塑料。踩下去有種微妙的彈性，像踩在凍住的油膜上，又像踏進了一層薄冰覆蓋的沼澤表麵。一圈波紋從落點擴散出去，幽藍泛銀，如同水麵漣漪，卻無聲無息。周圍的鏡牆跟著晃了晃，映出的畫麵全都卡頓了一幀，仿佛整座城市的倒影係統被這一腳震鬆了螺絲。
他蹲著沒動，先摸耳朵。指尖沾到濕熱，血還在流，一滴順著脖頸滑進衣領，黏膩而溫熱。他舔了下嘴角，鐵鏽味混著韭菜餡的鹹腥，還在。
真味兒。
他還記得父親包餃子時的樣子：案板上的肉泥泛著粉光，肥瘦相間，韭菜切得細如發絲，拌進肉裡要攪三十圈以上。“多攪幾遍，”老頭總念叨，聲音低沉沙啞，手背青筋凸起，“不然咬一口全是水。”那時候家裡窮，一頓餃子就是過年。灶台邊掛著褪色的紅布簾，鍋蓋掀開時蒸汽撲麵，他總偷偷伸手去抓剛出鍋的餃子，燙得直甩手。現在這股味道成了錨，把他釘在這個世界裡，不至於被複製、替換、吞噬。
他又低頭看手。掌心還攥著那張紙條殘角，邊角都快被汗浸爛了，墨跡模糊，但還能辨認出一個坐標符號。指頭能動，指甲發白，說明沒抽筋。心跳有點快，但沒破一百二。他用拇指摩挲著紙角的毛邊，像是確認一件遺物的存在。
活的。
沒被換。
也沒瘋。
他慢慢站起來，脊椎一節節挺直，肌肉因緊張而微微顫抖。他環顧四周，呼吸在冷空氣中凝成白霧，又被某種看不見的力量定格在唇邊。
整座城市變成了鏡子堆出來的迷宮。樓是鏡麵的，路是鏡麵的，連路燈杆都反光得像鍍了水銀。每一麵鏡子裡都有一個他——站著的、蹲著的、抬頭的、低頭的，全都在笑。
嘴角翹得一模一樣，眼角皺得一致，可他們都不眨眼，不喘氣，不動手指。他們的瞳孔是空的，像被挖走過靈魂後填進的一對玻璃珠。
隻有他是活的。
他抬左手，所有鏡中的“他”都慢了半拍才跟著抬。延遲大概零點三秒，像是信號卡住的直播。他往前走一步，鏡子裡的腳步錯亂，有的跟上了，有的還停著，有的甚至往後退。
這片區域是壞的。
也是安全的。
至少現在是。
他靠牆走，背貼著冰涼的鏡麵，製服布料與鏡麵摩擦發出細微的嘶響。右臂的條形碼紋身還在發燙，溫度比剛才高了一點，像是皮下埋了塊正在加熱的芯片。他知道那是預警機製啟動了——身體識別到了異常環境，開始釋放應激信號。但他沒管，繼續往前探，腳步輕得像怕驚醒什麼。
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