那一年，光地外麵的世界變了很多。高樓越建越高，路越修越寬，車越來越多。人們越來越忙，忙得沒有時間停下來，忙得沒有時間看路邊的花，忙得沒有時間等一盞燈亮起來。光地還在，但它像一座被遺忘的孤島，被高樓包圍著，被馬路環繞著，被城市的喧囂淹沒了。
來光地的人更少了。有時候一個月才來一個，有時候半年才來一個。來了，站一會兒，放一樣東西，走了。守光地的人換了一個又一個。都是附近的老人，沒事做，來坐著。坐一段時間，走了。換下一個。沒有人長留。沒有人像小北那樣，守一輩子。
那一年秋天，光地裡來了一個年輕人。他不是來放燈的，也不是來看花的。他是來畫畫的。他是一個畫家，很有名的畫家，在很遠很遠的城市裡，有自己的畫室，有自己的學生，有自己的畫廊。他的畫很貴，貴到一般人買不起。但他不快樂。他畫了很多年，畫了很多畫，越畫越好，越畫越空。他總覺得自己的畫裡少了什麼東西。少了什麼？他說不清。就是少了。
有一天，他聽人說起光地。說那裡有很多燈，很多花，很多石頭。說那裡的燈永遠不會滅，那裡的花永遠不會謝。說那裡有一種光，不是太陽的光，不是月亮的光，不是燈的光，是另一種光。說不清什麼光，就是光。他聽了，忽然很想去看。他把畫室關了，把學生遣散了，把畫廊退了。一個人，背著一個畫箱，走了很遠很遠的路，來到光地。
他走進光地的時候，是傍晚。太陽正要落下去，天邊一片紅。光地裡，那些燈已經亮了。一盞一盞，大大小小，新的舊的，都在亮著。他站在光地邊緣，看著這些燈，看了很久。然後他打開畫箱，支起畫架，開始畫。
他畫那些燈，畫那些花，畫那些石頭，畫那些紙船，畫那些糖，畫那些葉子，畫那些羽毛，畫那些畫。他畫得很慢，一筆一筆，慢慢畫。他畫了三天三夜，不吃不喝，不眠不休。畫到第三天夜裡，他忽然停了。他看著那幅畫，看了很久。然後他把畫從畫架上取下來，撕了。
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他坐在地上，看著那些燈。那些燈還亮著，和三天前一樣亮。他忽然問自己，我在畫什麼？他在畫燈。但燈不是畫出來的。燈是亮著的。你畫不出燈的光。你隻能畫出燈的形。光，畫不出來。
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他坐在那裡，坐了一夜。天亮的時候，他站起來，把畫箱收好，背在身上。他走到那盞最小的燈前麵，蹲下來，看著它。看了很久。然後他伸出手，輕輕碰了碰。燈很暖。他笑了。那笑容，很淡，很輕。
他站起來，轉身走了。他沒有留下任何東西。沒有放石頭，沒有放燈，沒有放畫。他隻是走了。走出光地，走進那片越來越亮的晨光裡。
很多年以後，那個畫家成了一個很老很老的老人。他已經不畫畫了。他住在海邊一間小屋裡，每天看海，看日出，看日落。有人問他，你為什麼不畫了？他說，畫不出來了。問他的人不懂。他也沒有解釋。
有一天，他在海邊撿到一塊石頭。很小的石頭，圓圓的，光光的。他把它放在窗台上。陽光照在上麵，石頭亮了一下。他忽然想起光地。想起那些燈，那些花，那些石頭。想起那盞最小的燈，花瓣形的，青銅的。想起他伸手碰它的時候，那種暖。他笑了。
他拿起那塊石頭，放在手心裡。石頭很暖。他閉上眼睛。他看見了那些燈。一盞一盞，都在亮著。他忽然想畫畫了。不是畫燈，是畫光。畫那些燈的光，畫那些花的光，畫那些石頭的光，畫那種說不清的、看不見的、但一直在的光。
他睜開眼睛，拿起畫筆，開始畫。他畫了很多年。畫了一幅又一幅，撕了一幅又一幅。他畫不出。光畫不出來。但他還在畫。因為他覺得，畫不出來也要畫。就像那些燈，滅不了也要亮著。就像那些花，謝不了也要開著。就像那條路，走不到頭也要走著。
他畫到最後，畫不動了。他躺在床上，手裡還握著畫筆。窗外，太陽正要落下去，天邊一片紅。他忽然看見一點光。很小的一點，像螢火蟲，從窗戶外飄進來，落在他手心裡。他低下頭，看著那點光。那點光很暖。他笑了。那笑容，很淡，很輕。
他閉上眼睛。手鬆開了，畫筆落在地上。那點光，還在他手心裡，亮著。
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