風拂過刀山火海的嘆息，悠悠響起。
這聲音不大。
甚至可以說是很輕。
輕得仿佛隻是一個垂暮老僧在禪房裡的喃喃自語。
然而，這聲音卻如同穿透了一切。
穿透了蕭遠山的怒吼，穿透了慕容復的劍嘯，穿透了燕雲十八騎的刀鳴，穿透了群雄的廝殺吶喊—
穿透了每一個人耳邊的一切嘈雜，直直地、清晰地，落入每一個人的心底。
「恩恩怨怨————何時了。」
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那蒼老的聲音繼續說著，語氣平淡，卻帶著一種說不清道不明的慈悲與嘆息：「少林寺，佛門清淨地豈可大動乾戈，血染伽藍？」
眾人這才悚然驚覺，循聲望去。
隻見—
大雄寶殿前的石階上，不知何時多了一個人。
一個身穿青灰舊僧袍、手持一把破舊掃帚、形容枯槁、身形瘦削的老僧。
他站在那裡，風燭殘年，仿佛風一吹都要倒下，卻又仿佛已站了千年。
而他麵前那場你死我活的廝殺—
不知何時，竟已停了。
蕭遠山高舉欲劈下的手掌，定在半空，紋絲不動。
。塑雕如固凝，形身的避欲退後博容慕
。中空停懸，杖禪的擊追師大寂玄
。下不劈也，回不收，刀彎的騎八十雲燕
。毫分得不進也再，處寸三口胸峰喬在停，尖劍的出刺復容慕
。來回不收也，去出不發，心掌於凝，力掌的峰喬
。雕木塑泥如皆，雄群百千
。吹在還，風有隻
。埃塵的上階石著掃，下一，下一，地慢不緊不在還，帚掃的舊破中手僧老那有隻
