九百八十七級。林鈺傾數完最後一級，聲音停在那兒。
門洞在前頭三步遠。葉峰把火把舉起來，往裡照。
火光進去了兩丈，就散了——不是被黑吃掉的那種散，是它自己散的，像一滴墨掉進水裡，鋪開，淡下去，沒了。
「把火把滅了。」葉峰說。
「什麼？」
「滅了。」
林鈺傾看著他。
葉峰把自己那支往地上一按，撚滅了。鬆油燒焦的味道冒起來，一股白煙貼著地走。
黑下來了。
黑了大概三個呼吸。
然後林鈺傾看見了。
她看見了葉峰的臉，看見了自己的手，看見了腳底下那級台階，看見了前頭那個門洞，看見了門洞後頭。
沒有光源。
哪兒都沒有。
可什麼都看得見——看得清清楚楚，比在火把底下還清楚。石頭上的每一道紋，手背上的每一根汗毛，全都在那兒。
「這是什麼。」
「不知道。」
葉峰把火把插回捆裡。「進去。」
那是一間屋子。極大。
方的，四麵是石頭牆。牆磨得平，一道縫都沒有。左邊那麵牆從這頭看到那頭，看不到儘頭的轉角。
地也是石頭的，乾的，沒有一點水。頂不高。
葉峰站直了，抬手，指尖離頂還有一尺多。頂就是那塊蓋。
從底下看，它是一整塊巨石，沒有裂，沒有縫，表麵泛著一點白，像月亮隔著雲。屋子裡能看清人，靠的就是那點白。
正中間有一個孔。圓的，一寸多點。
葉峰站在孔底下往上看。
那個孔往上是黑的。不是望不到底的那種黑——是黑本身。它就在那兒，一寸多的一個圓，兩千年空著。
孔的四周有痕。二十七道。
那些痕不是釘出來的。是壓出來的——一圈圍著孔，每一道都是一片淺淺的、圓的、掌心那麼大的印子，深不到一分。
石頭被人的手心壓了兩千年，壓出來這麼二十七個印。屋子正中站著人。
一圈。
二十七個。
他們圍著孔站成一圈，間距很勻，每個人都舉著一隻手。手舉得很高，掌心朝上，托著頭頂那塊石頭。
那不是做出來的姿勢。那就是托著。
葉峰站在門洞裡，一步都沒有往前邁。
林鈺傾在他旁邊發出了一聲很短的響。
那不是喊，也不是尖叫，是吸氣吸到一半卡在喉嚨裡的那種聲音。
「別出聲。」葉峰說。
「……他們在動嗎！」
「沒動。」
「我看見那個人的手在動！」
「沒有。」葉峰說，「他們兩千年沒動過。」
她的手抓住了他的袖子，抓得很緊。
那些人不是骷髏。也不是乾屍，不是什麼長著犄角的東西。
他們是人。
衣服都還在。最裡頭那兩個穿的是極古的樣式，寬袍，交領，腰上一根帶子，顏色早看不出來了。往邊上，有穿短打的，有穿道袍的，有一個穿著清朝的馬褂，扣子還扣得整整齊齊。最外頭那兩三個穿的是這幾十年的衣裳——有一件是藍色的中山裝，領口那兒磨破了。
頭髮全白了。
不是花白，是那種徹底的白，白到發亮。有的束著，有的散著，有的挽了個髻，髻上還插著一根木簪。
臉都好好的。
不是活人的紅潤，可也不是死人的樣子。皮肉都在，眉毛都在，有一個人的下巴上還有一撮短須。
葉峰在這一行乾了十年。他見過太多種死法，也見過太多種活法。
他從來沒有見過這一種。「他們……」林鈺傾的聲音很小。
「活著。」
「你怎麼知道？」
「他們在使勁。」
那是葉峰第一眼就看出來的。
二十七個人，二十七條胳膊，每一條胳膊上的筋都是繃著的。手腕、小臂、肩膀，那一路的肌肉全在使勁——不是撐著，是頂著，是那種一刻不敢鬆的頂。
一個死人不會使勁。他往前走了三步，走到離他最近那一個跟前。
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