“你刺我那一刀,”他輕輕說,“疼得很。”
他拍了拍心口。
“疼得我躺了三個月,想你想了三年。想著你跑出去會不會餓著,會不會冷著,會不會被人欺負。”
他又策馬近了一步。
五丈。
三丈。
一丈。
他停在我馬前,仰頭望著我,朝我伸出手。
那隻手骨節分明,掌心有一道淺淺的疤——是替我擋刀那年留下的。
“沈鳶,”他說,“玩夠了。”
“回家。”
我盯著他的手,盯著他含笑的眼睛,盯著他心口那一片玄甲——那是鎧甲最厚的地方,那一刀,刺不進去的。
可他沒有穿。
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他隻穿著一身尋常的錦袍,胸口的位置,隱約可見一道淺淺的痕跡。
是疤。
是我刺的那一刀留下的疤。
他來見我,不穿甲。
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