咬著他的皮膚。他咬著牙往前伸。
夠到了。
指尖碰到了一個東西。溫的。圓的。像碗沿。
身後的兩個字開始融化了。門框鬆動。三角崩裂。碎片落在地上。碎片落地的聲音不像冰。像紙。像書頁被撕下來之後掉在木地板上。
門沒了。
洞就是門。他整個人跨進來了。
他回頭望了一眼。走廊沒了。鏡子沒了。陳立和謝蘭的名字沉下去了。身後隻剩一片灰蒙蒙的字母霧。霧裡有無數張臉在浮沉。有的睜著眼。有的閉著。有的看他。有的不看。
其中一張臉在朝他笑。
是他自己的臉。豎瞳。仰麵。手指指向他。指尖離他後腦勺不到一厘米。
林奇沒躲。
你再近一厘米，我把你的網也拆了。
那隻手停了。縮了回去。沉進灰霧裡。
林奇轉回身。
洞那邊是一間屋子。很小。灶台。案板。碗櫃。灶台上坐著一隻鐵鍋。鍋蓋蓋著。白汽從鍋蓋縫隙裡往外冒。
空氣裡全是薑湯的味。
他走過去。鍋蓋是溫的。掀開。裡麵是一碗薑黃色的湯。麵上浮著幾片厚薄不勻的薑片。碗旁邊壓著一張紙條。
字跡歪歪扭扭的。他母親寫的。
喝完了再走。外麵冷。
林奇端著那碗湯。站在這間和他老家一模一樣的廚房裡。身後是翻湧的字母霧。正前方是一碗冒著白汽的薑湯。
他不知道哪邊是真的。
但他先喝了。
湯入喉的一瞬間，他全想起來了。五歲那年冬天。四十度。母親守了三天三夜。第三天晚上她趴在床邊睡著了。手一直搭在他額頭上。就是那三天裡，地底下的東西第一次翻了身。
那張網是通過他母親掌心的溫度找到他的。三十七度。
他放下空碗。碗底還燙著。他把碗翻過來。碗底刻著一行字。不是他母親的字跡。瘦長。尖銳。每一筆都像刀劃的。
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