走廊沒個頭。
林奇走了不知道多久了。腳底下白的，頭頂白的，兩邊牆也白的。啥參照物沒有。他懷疑自己根本沒在走路，就是原地杵著。
停下來。
伸手摸了一下右邊那麵牆。指尖碰上去，牆動了。鼓了一下，又平回去。溫的。跟人皮膚一個溫度。
他敲了三下。
牆上浮出一個字。灰黑色的。
他的字。橫豎撇捺全對。但倒著寫的。最後一筆先出來，第一筆最後出來。
你認得我。他說。
那個字開始變。筆畫一根一根剝落。脫到第七根的時候，字沒了。變成了一扇小窗。窗框是字母拚的。窗玻璃是一層流動的數字。
林奇湊過去。
窗裡有東西。
地鐵三號線。西閘口站。早高峰。穿深灰色大衣的人擠在閘機前麵刷卡。第二個閘機。他每天都走的那一個。嘀。嘀。嘀。每刷一張卡響一聲。
他把手伸進去了。
手指碰到窗內空氣的一刹那，那個世界靜止了。穿大衣的人停在原地。閘機燈卡在綠色。刷卡那人的手懸在半空。
林奇的手指在窗內懸了兩秒。碰不到任何東西。唯一有觸感的是空氣。溫的。混著地鐵站那種鐵軌摩擦的焦味和汗味。
縮回手。窗內重新動起來。刷卡的人過閘了。一切正常。
但他低頭看自己的手指。指尖上粘著一粒灰點。搓了一下。搓不掉。嵌進指紋裡了。
你剛碰了那個世界一下。
走廊儘頭傳來一個聲音。很遠。但清楚。
誰在說話？
你在說話。你隻是不知道那算不算說話。
林奇沒接這話。他往前走了。
走廊兩側的牆上開始出東西了。嵌在牆裡的。大大小小。密密麻麻。每一扇窗都是一個現實碎片。有的是一條街。有的一間教室。有的是一張飯桌。有的是天空的一角。
成百上千扇窗沿著走廊延伸出去。望不到頭。
他走到最近的一扇窗前。裡麵是學校門口劉嬸的包子鋪。蒸籠冒白汽。劉嬸在揉麵。動作和他每天早上看見的一模一樣。
他伸手碰了一下窗麵。劉嬸停了。
看了一眼窗框。框上方刻著一行極小的數字。形狀和牆上的符號一致。他讀懂了。那個符號的意思是和。這扇窗是劉嬸包子鋪的坐標。被方程記錄下來的一個點。
如果我把這個數字改了？他自言自語。
走廊儘頭那聲音又傳過來：你可以試試。
林奇把手指放上去。
指尖碰到數字的瞬間，數字活了。在他指腹下遊動。帶著各自的重量。有的輕。有的沉。他挑了一個中間的數字，往上撥了一格。
窗內畫麵變了。
劉嬸包子鋪外麵的街道上多了一棵樹。一棵槐樹。葉子綠得發亮。林奇在那條街上走了幾百次。從來沒見過樹。現在它在那兒。在風裡搖葉子。
窗內的劉嬸繼續揉麵了。隔壁攤位的顧客抬頭看了一眼那棵樹，低頭繼續吃。
沒有人覺得異常。
他縮回手。窗框上的數字恢複靜止。但窗裡的樹還在。
林奇說。
就一個字。但他自己聽見了。剛才那一下，他改了一個東西。真的改了。世界跟著動了。
他繼續走。一扇扇窗從身邊滑過去。學校的操場。老周的崗亭。街角那棵老槐樹。城東那條河。河底那張網。第四階他見過的那些時間碎片，現在全以的形式嵌在走廊兩側。
他走到一扇大窗前麵。大了三倍不止。
窗裡是一間客廳。沙發不在對的位置。電視牆方向也不對。牆上掛著一張合影。三個人。一對中年夫婦和一個年輕女孩。那女孩的臉他不認識。
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