氣。
蘇炎蹲在屋簷下的檁條陰影裡，把自己縮成小小一團。他聽完了整場對話，從頭到尾，沒有錯過一個字。羽毛下的小小軀體第一次感到一種沉重的、無力的涼意，不是來自夜風，是來自更深處的地方。
他以為老李頭隻是懦弱。他以為村長隻是包庇者。
可剛才那聲“我對不住你”，那瞬間垂下的眼瞼，那幾乎要逸出喉嚨又被生生咽回去的歎息……
人性原來是這麼複雜的東西。
可以殺人，也可以庇護。可以沉默二十三年，也可以在某個深夜說出一句被壓在心底半生的歉疚。可那一句歉疚，換不回秀蘭的命。換不回老李頭這二十三年每一個失眠的夜晚，每一次在秀蘭忌日獨自對著空碗發呆的背影，每一回聽見有人提起“你婆娘”時驟然僵住的手指。
蘇炎想起自己還是人的時候，在新聞裡看過那些陳年舊案。受害者家屬對著鏡頭哭訴：“這麼多年了，我們隻想要一個公道。”
公道。
這個詞從一隻麻雀的腦海裡劃過，輕飄飄的，卻又重得讓他幾乎喘不過氣。
“係統，”他在心裡輕輕問，“你說……一個人為了保護自己，沉默地看著別人死，他是壞人嗎？”
係統沒有立刻回答。那總是聒噪的、愛調侃的電子音沉默了許久。
“……本係統沒有人類的道德模塊，”它最終開口，語氣難得的平實，“無法對人類行為進行價值判斷。但根據本係統存儲的社會學及心理學數據——人的行為很少是非黑即白的。恐懼會讓人扭曲，生存本能會壓倒良知。但扭曲不等於無覺知，沉默也不等於遺忘。”
它頓了頓。
“老李頭怕的不是鬼。他怕的是那個當年躲在灶台後、沒有衝出去的自己。”
蘇炎沒有說話。
他低頭看著屋簷下的老李頭。那個乾瘦、佝僂、被恐懼壓彎了脊背的老人，此刻像一堆被抽走了骨架的舊衣服，軟塌塌地堆在門檻邊。他的嘴還在一張一合，沒有聲音，但蘇炎讀懂了那口型。
他在喊秀蘭。
一次又一次。
像喊魂。
蘇炎忽然想起自己還是人的時候，奶奶說過，人死了，魂兒走不遠，還在老房子附近轉悠，認路回家。所以頭七要燒紙，要擺供，要把門敞開一道縫，讓亡魂進來吃最後一頓飯。
老李頭每年十月初七都會做這些事。從不在白天，總是在後半夜，悄悄地，像一個見不得光的小偷。他燒的紙錢是村裡最便宜的黃草紙，他自己疊的金元寶歪歪扭扭像發麵餅。他邊燒邊說話，聲音壓得很低，聽不清說什麼，隻是嘴唇一直動，一直動，直到紙錢燒成灰，被夜風吹散在井台上。
他燒了二十三年。
他不是不怕秀蘭。他是怕，又盼。怕她回來質問他，又怕她真的再也不回來。
那豆芽戳中的，不是他的恐懼。是他埋了二十三年的、從未愈合的傷口。
“宿主，”係統的聲音響起來，難得地收起了戲謔，“你打算怎麼做？”
蘇炎沒有回答。他還在看著老李頭。
老人不知什麼時候摸出了那把他攥了三天的生鏽剪刀，擱在膝蓋上，拇指一下一下摩挲著刀鋒。那不是凶器，那太鈍了，連麻繩都割不利索。那是他僅有的一點、脆弱的、象征性的“武器”。
他摩挲了很久，忽然抬起頭，望向門外的夜空。
屋簷遮住了大部分天，隻漏下幾顆疏疏朗朗的星，在深藍的天幕上冷冷地眨著眼。老李頭渾濁的眼珠追著那些星光，慢慢地，嘴唇翕動：
“秀蘭……”
聲音輕得像歎息。
“你走的時候……也是這個天。”
他沒有再說下去。刀擱在膝上，人靠在門邊，就那麼望著天，望著望著，閉上了眼睛。
不是睡著了。是累極了，從裡到外都垮了的那種疲憊。他像一盞熬乾了油的燈，火苗早已微弱，隻是慣性讓它還亮著。
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蘇炎從屋簷陰影裡輕輕飛起，落在老李頭對麵那棵歪脖子石榴樹上。石榴樹早就不結果了，枯枝在夜風裡瑟瑟發抖，像老人瘦骨嶙峋的手指。
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