巴黎的雨下得沒有預兆。十二月的雨，不是那種淅淅瀝瀝的，是冷的，像誰把冰碴子從天上倒下來，砸在瀝青路上，濺起細小的白沫。街角那架老鋼琴，琴蓋上積了薄薄一層水，琴鍵邊緣發黃，鍵帽有兩顆缺了角，是去年冬天被流浪貓撞的。
沈霽梧坐在琴凳上，沒脫大衣。袖口磨得發亮，左手指節上還留著一道舊疤，是七年前在冰島凍傷的，沒好徹底。他彈的是《不敢說愛的人》，曲子不完整，中間斷過三次，都是他停下來的。沒人聽，街燈下隻有三個影子：他，一個蜷在紙箱邊的女孩，還有一隻被雨淋透的黑貓，蹲在垃圾桶上，尾巴卷著自己。
女孩七歲，穿一件太大了的粉色雨衣，帽子耷拉下來，遮住眼睛。她沒說話，隻盯著琴鍵，看他的手指怎麼落，怎麼抬。
“你認識陸知遙嗎？”她突然問。
他沒抬頭。手指在C鍵上停了半拍，沒按下去。琴聲斷了。雨聲填進來，敲在鐵皮棚頂，叮叮當當，像誰在數硬幣。
他搖頭。
女孩沒再問。她從口袋裡掏出一顆橡果，捏在指間，滾了兩圈，又放回去。橡果殼裂了，露出裡麵淺褐色的肉，乾癟，但沒爛。
他繼續彈。彈到第三段，左手小指多按了一個音——G#，不是譜子上的G。那音不準，尖，像指甲刮玻璃。他以前彈錯過，七歲那年，在福利院的舊鋼琴上，彈了整整一個下午，沒人說他錯，也沒人教他改。後來那音，成了他心裡的暗碼。
女孩忽然抬頭，眼睛濕的，但沒哭。
“我媽媽說，”她說，“我出生那天，有個男人在醫院外頭彈了整晚鋼琴。說是為了一個睡著的孩子。”
沈霽梧的手停在半空。琴鍵還微微顫著，G#的餘音沒散。他沒動。雨滴從他發梢滑下來，沿著耳骨，滴在琴蓋上，洇開一小片深色。
他沒問孩子是誰。沒問媽媽是誰。也沒問那男人是不是他。
他隻是把左手放回原位，重新彈。這次，沒再錯。
女孩沒再說話。她站起身，把雨衣帽子拉得更緊，轉身走了。沒回頭。黑貓從垃圾桶跳下來，跟了她幾步，又停下，蹲在原地，看她消失在巷口。
沈霽梧彈完最後一句。曲子沒結束，他也沒收尾。琴蓋沒合，就那麼敞著，雨水順著邊緣滴進琴身，滲進木頭縫裡。
他起身，沒擦手，也沒看琴。大衣沒脫，鑰匙沒掏，直接走進雨裡。鞋底踩過水窪，留下兩道深色印子，像被什麼拖過。
第二天，女孩被送進了兒童庇護所。地址是巴黎北區，聖馬丁街37號，門牌號歪著，油漆剝了，門鈴不響，得敲三下。
沈霽梧沒進去。他在門口站了十分鐘，看一個穿藍圍裙的阿姨牽著三個孩子出來曬太陽。他從口袋裡掏出一張紙，折了四折，邊角已經磨毛了，是去年在冰島買的信紙，上麵有凍土的氣味。
他寫：“你彈錯了，但那音，是他最愛的。”
沒署名。沒留電話。紙條塞進庇護所的信箱，鐵皮門吱呀一聲，關上了。
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他轉身走，沒回頭。
三天後，陸知遙在日內瓦的辦公室拆開一個快遞。沒寄件人，沒郵戳，隻有一張畫，A4紙，鉛筆畫的。畫上是個男人，在雨裡彈鋼琴，琴蓋半開，雨水順著邊沿往下淌。窗邊站著個孩子，手裡攥著七顆橡果，一顆一顆，排成一列，像在數數。
畫的右下角，用藍色圓珠筆寫著一行小字：“他彈的，是我沒聽過的愛。”
陸知遙沒說話。他把畫放在桌上，左手無名指的戒指蹭過紙麵，留下一道淺痕。他沒動畫，也沒碰橡果。隻是拉開抽屜，取出一疊信封，最底下那封，是七年前的，字跡稚嫩，寫的是：“爸爸，我原諒你了。”
他把畫和那封信並排放著，中間隔了三厘米，像怕它們碰在一起。
窗外，日內瓦湖的水泛著灰白，風從阿爾卑斯山那邊吹過來，帶著雪末。他沒開燈，也沒拉窗簾。陽光斜著照進來，落在橡果上，七顆，每一顆都裂了縫，但沒掉出來。
他起身，去倒水。杯子是舊的，杯沿有道細裂，他一直沒換。水倒進去，晃了三下，才穩住。
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