。他做了這些,小科洛爾就非死不可。
不是他死,就是那個人死。他不想死,就隻能讓小科洛爾死。」
將岸看著他,推開門,走了進去。門關上了。林銳一個人站在空地上,看著南邊。風從南邊吹過來,乾燥的,灼熱的,帶著沙子的味道。
遠處的地平線在熱浪中扭曲著,像一層被撕碎了的、正在燃燒的、透明的薄膜。他把手伸進口袋裡,摸到了那顆子彈。沒有拿出來,隻是摸著它們。
他站了很久,久到太陽從頭頂滑到了西邊,沙丘的影子從短變長。營地的燈亮了,橘黃色的,在暮色中像幾顆漂浮著的、正在等待被點燃的星星。
他轉過身,向自己的營房走去。推開門,走進房間,坐在桌前,把子彈從口袋裡掏出來,放在桌上。
銅的彈頭在煤油燈的光裡反射著暗淡的、沒有溫度的光。他看了很久,久到燈罩裡的火焰跳了一下,他的影子在牆壁上晃了一下,又恢復了靜止。
他把子彈收起來,放進抽屜裡,和那把銀色的鑰匙放在一起。關上抽屜,站起來,走到窗前,看著窗外。
窗外,營地的燈在風中輕輕搖晃著,投下飄忽不定的光影。訓練場空無一人,隻有風在沙地上遊走。那些鐵桶還待在倉庫裡,幾十個沉默的物體,在黑暗中發出低沉的、像呼吸一樣的聲音。
遠處,南邊的方向一片漆黑,什麼都看不到。隻有沙漠,無窮無盡的沙漠。小科洛爾在路上,在黑暗中,在一輛正在向南行駛的皮卡裡,在去巴馬科的路上。
在他前麵,有三個人在替他看路。在他後麵,有更多人在替他封路。他活著,他就在走。他死了,路就斷了。路不能斷。斷了他就回不來了。
他回不來,林銳就輸了。不能輸。林銳站在那裡,看著那片黑暗,看了很久。窗外的風還在吹著,把白天的痕跡一層一層地蓋住,像在替所有人做完最後一件他們來不及做完的事情。
小科洛爾的車隊離開營地的時候,天還沒有完全亮透。東邊的沙丘脊線上隻有一層薄薄的灰白色,像一張被反覆擦寫過太多次的紙,墨跡已經淡得快要看不出來。
營地門口的鐵門被推開時發出刺耳的金屬摩擦聲,在空曠的空氣中格外尖銳,像有人用指甲在鐵皮上劃過。
阿卜杜拉耶坐在駕駛座上,把車發動,沒有開燈。他等小科洛爾坐進副駕駛座之後,才把車掛上擋,緩緩駛出大門。
第二輛車跟在後麵,隔著大約兩百米,車身在晨光中像一團正在融化的黑影。
營地逐漸在沙塵中遠去,從輪廓變成一個小點,從一個小點變成地平線上一道細微的褶皺。沒有人說話。
阿卜杜拉耶雙手握著方向盤,手背上的血管微微凸起,他沒有看後視鏡,也沒有看小科洛爾,隻是看著前方的路。
路麵開始變窄,從能容納兩輛皮卡並行的寬度變成隻能勉強通過一輛車的寬度。路麵兩側的沙子開始變軟,輪胎碾過時發出一種沉悶的沙沙聲,像有人在用一把大刷子緩慢地掃過一塊寬大的布料。
小科洛爾把手伸進外套內袋裡,摸到了一個硬邦邦的東西。那是一支筆,原子筆,塑料殼的,不知道是什麼時候放進去的。他摸了摸那支筆的輪廓,然後把手抽出來,放在膝蓋上。
他們開了大約兩個小時,太陽從東邊升起來了,金色的光從沙丘的後麵滲出來,把沙地照成了一片耀眼的、正在慢慢變亮的金色海麵。
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沙粒在陽光的照射下開始反射出一種乾燥的白光,在視野邊緣像碎玻璃一樣紮人。阿卜杜拉耶突然把車速降了下來,從大約七十公裡每小時降到四十。
他沒有說話,隻是盯著前方路麵上的一道陰影。那道陰影橫跨路麵,顏色比周圍的沙土略深,邊緣有一道細微的凸起,像是有人在地麵上放了一條黑色的繩子。
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