老城根兒的文玩市場，平日裡就人聲嘈雜，今日更是如此。天氣陰沉，鉛灰色的雲沉沉壓著，空氣裡彌漫著潮濕泥土和舊物混雜的氣息。陳三木守著他那方寸大的攤位，幾件仿古瓷器、幾串木頭珠子散亂地攤在褪色的藍布上，像被遺棄的舊夢碎片。他縮在藤椅裡，眼皮沉重，昏昏欲睡。周遭攤販的吆喝聲、顧客的討價還價聲，都成了催他入眠的囈語。最近生意冷清得厲害，連糊口都勉強，更別提重振他那日漸凋零的手藝了。日子像這陰天一樣，灰蒙蒙地望不到頭。
“老板，這壺，怎麼賣？”
聲音不高，卻帶著一種奇異的穿透力，像根無形的針，刺破了陳三木混沌的睡意。他猛地睜開眼，麵前不知何時站了個老頭。這老頭乾瘦，套了件洗得發白、幾乎看不出底色的老棉襖，肩上斜挎著個磨得油亮的破布包，整個人像剛從舊時光的塵埃裡扒拉出來的。他渾濁的目光正落在陳三木腳邊一個不起眼的陶壺上——那是陳三木自己早年練手做的玩意兒，壺形笨拙，釉色暗淡，還帶著幾處燒製時留下的斑駁疤痕，一直被他當個墊腳石塞在桌腿下。
陳三木心裡嘀咕，這破玩意兒也有人看得上眼？他臉上堆起笑，儘量顯得熱情些：“咳，您老有眼光啊！這可是我壓箱底的好東西，老手藝了……”他伸出兩根手指，又覺得不踏實，縮回一根，“一百，您拿走！”
老頭沒說話，眼皮耷拉著，隻伸出枯瘦的手指，在那粗陋的壺身上緩慢地摩挲著，指肚劃過那些凸起的疤痕，仿佛在辨認某種古老的密碼。他沉默了好一陣，才慢悠悠地開口，聲音像砂紙磨過木頭：“手藝……是門吃飯的營生，也是條通心的路。你這路，怕是走到泥溝裡去了吧？”他抬起渾濁的眼，那目光卻像有重量，沉沉壓在陳三木心頭，“壺是好壺，可惜心浮了，泥也躁了，火候更是……一塌糊塗。”他搖搖頭，從破布包裡摸索著，掏出一遝皺巴巴的鈔票，也不數，直接塞進陳三木手裡，“錢，你拿著。壺，我帶走。”
陳三木捏著那厚厚一遝錢，少說也有兩千，比他一個月辛苦賺的都多。他腦子有點懵，這破壺竟真能賣出去？他看看錢，又看看老頭那張溝壑縱橫的臉，喉嚨有點發乾：“這……您老是不是看走眼了？這就是個練手的次品……”
老頭嘴角牽動了一下，像笑又不像笑，他小心地抱起那個醜壺，像抱著個剛出生的嬰兒。“走不走眼，不看壺，看心。”他抱著壺，轉身就走，那佝僂的背影很快就要淹沒在熙攘的人潮裡。
“哎！您老等等！”陳三木也不知哪來的衝動，抓起攤位上那幾張皺巴巴的零錢，胡亂塞進口袋，連攤子也顧不上仔細收拾，胡亂一卷，拔腿就追了上去。一種強烈的、近乎本能的直覺攫住了他——這老頭，還有那破壺，一定藏著點不尋常的東西。
老頭步子不快，卻像泥鰍般在人縫裡鑽來鑽去。陳三木緊趕慢趕，追著他七拐八繞，穿過了喧鬨的市場，鑽進了迷宮般的舊城巷弄。空氣裡的舊物黴味更濃了，腳下的青石板路濕漉漉的。最後，老頭在一扇掉光了漆皮的破舊木門前停下。那門虛掩著，門框上掛著一串早已風乾的、辨不出原貌的植物。
“吱呀——”
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老頭推開門，一股濃烈的、混合著陳年草藥和灰塵的奇異氣味撲麵而來，嗆得陳三木直皺眉。屋裡昏暗，窗戶極小，糊著發黃的舊報紙，光線艱難地透進來，勉強照亮了四壁。屋裡幾乎沒什麼像樣的家具，隻有一張舊木桌，幾條瘸腿板凳，靠牆一張窄窄的木板床，上麵鋪著看不出顏色的舊褥子。最顯眼的是靠牆擺放的幾個破架子，上麵堆滿了各式各樣奇形怪狀的瓦罐、陶瓶、泥壺，有的布滿裂紋，有的顏色怪異，在昏暗中靜默著，如同無數沉默的見證者。
老頭把陳三木那隻醜壺輕輕放在屋子中央那張唯一的舊木桌上，動作珍重得如同安放一件稀世珍寶。他走到牆角，那裡有個小小的紅泥炭爐，爐膛裡暗紅的炭火幽幽地亮著，上麵坐著一把黑黢黢的鐵壺，壺嘴正絲絲縷縷地冒著白汽。
“坐。”老頭指了指一條瘸腿板凳，自己則慢悠悠地從角落裡一個敞著口的舊麻袋裡，抓出一小撮深褐色的、像是乾枯樹皮和草根混合的東西，丟進桌上一個粗陶碗裡。他提起鐵壺，滾水衝入碗中，一股難以形容的、混合著泥土、朽木和某種奇異苦澀的濃烈氣味瞬間彌漫開來，比屋裡的陳腐氣味更衝，直往人鼻子裡鑽。
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