都屏住了。
“這……這怎麼回事？”他聲音發緊，指著那處微光，手指都有些抖。
老頭渾濁的眼珠裡似乎也映著那點微光，顯得深不可測。他枯瘦的手指輕輕撫過那片剛剛泛起微光的疤痕，動作帶著一種近乎虔誠的溫柔。“壺裡乾坤大，”他低聲說，像在自言自語，又像在對陳三木耳語，“你看到的疤，是它的命數，也是它的門。”他頓了頓，目光轉向陳三木，帶著一種洞穿人心的力量，“就像你，陳三木，你心裡就沒幾道過不去的坎兒？沒幾塊燒壞了的疤？那疤下麵，未必就沒藏著點別的光景。”
陳三木的心像是被一隻無形的手狠狠攥了一下，悶悶地疼。老頭的話像根針，精準地紮中了他心底最隱秘的痛點。他年輕時也曾意氣風發，覺得自己天生就是吃手藝這碗飯的，定能燒出驚世之作。可一次次的失敗，一次次開窯時的失望，同行或明或暗的嘲諷，生活的重壓……那些燒壞的胚子，那些賣不出去的次品，都成了他心上深深淺淺的疤。他頹了，手藝荒廢了，人也變得像這屋裡的舊物一樣，蒙著厚厚的灰。
他張了張嘴，想辯解什麼，喉嚨卻像被堵住了，一個字也吐不出來，隻能頹然地低下頭。
老頭沒再說話，隻是又提起那黑鐵壺，往陳三木幾乎沒動過的粗陶碗裡續了些滾水。深褐色的水汽再次蒸騰起來，帶著那股奇異的苦澀，彌漫在昏暗的小屋裡。沉默在兩人之間蔓延，隻有爐中炭火偶爾發出輕微的“劈啪”爆響。
陳三木盯著碗裡渾濁的水，又看看桌上那隻在幽暗中似乎真有些不同的舊壺，腦子裡亂糟糟的。老頭的話在他心裡翻騰，那些被他刻意遺忘的、關於手藝、關於夢想的碎片，被強行翻攪出來，帶著陳年的灰塵和鏽跡，硌得他難受。
“您……您到底是什麼人？”他終於忍不住，抬起頭，聲音乾澀地問。
老頭抬起眼皮，渾濁的目光掃過陳三木的臉，又落向牆角那些沉默的瓦罐陶瓶，臉上溝壑縱橫的皺紋仿佛更深了些。“一個老而不死的泥巴匠罷了。”他聲音沙啞，帶著一種難以言喻的蒼涼，“跟這些罐子、瓶子一樣，都是些該扔還沒扔掉的舊物件。”
這回答模棱兩可，卻更添神秘。陳三木的好奇心像爐膛裡的炭火，被風一吹，呼啦一下燒得更旺了，壓過了那點苦澀滋味帶來的不適。他端起碗，捏著鼻子，狠狠灌了一大口那古怪的“茶”。濃烈的苦澀和土腥味猛烈地衝擊著味蕾，他強忍著沒吐出來，隻覺得一股熱氣從喉嚨直衝下去，胃裡火燒火燎，連帶著腦子也似乎清醒了不少，或者說，更亢奮了。他放下碗，目光灼灼地再次投向那隻醜壺：“您剛才說……壺裡有乾坤？門？那門……怎麼開？裡麵到底有什麼？”
老頭看著他眼中那重新燃起的、近乎偏執的光，不易察覺地搖了搖頭，那眼神裡有歎息，有憐憫，或許還有一絲早已看透結局的了然。“心不淨，眼就濁。濁眼，怎能看得見清亮世界？”他站起身，佝僂著背走到屋角，從一個積滿灰塵的破木箱裡摸索著，拿出一個更小的、巴掌大的黑陶小壺。這小壺造型古拙，表麵沒有任何釉彩，隻有一層溫潤內斂的啞光，仿佛包漿了千年。
“真想看？”老頭拿著小黑壺走回桌邊，將它輕輕放在陳三木那隻醜壺旁邊。兩把壺，一醜一拙，一明一暗，並排而立。
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“想！”陳三木毫不猶豫，脫口而出，身體激動得微微前傾。
“那就閉上眼。”老頭的語氣帶著不容置疑的命令，“靜心，聽。”
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