離開福利院時，夕陽把三輪車的影子拉得老長，車廂裡的空盤子還留著淡淡的香。胡東東哼著跑調的歌，炎耀翻著《灶王閣秘譜》，突然指著一頁笑了：“你看，二爺爺還記著‘給偷嘴的學徒留塊糕’，跟你小時候一個樣。”
王鐵柱蹲在車鬥裡，摸著那本菜譜，煙袋鍋在手裡轉了又轉，沒點燃，卻好像已經吸到了煙裡的香。“以後啊，”他突然說，“咱把老灶台擴擴，騰出間屋當‘菜譜館’，誰想學做菜，就來，咱不收錢，就圖個煙火不斷。”
胡同口的槐樹葉綠得發亮，老灶台的煙囪裡冒出的煙，在風裡卷成個圈，像給時光畫了個溫柔的句號。或許那些藏在地窖裡的菜譜，從來不是為了“複活”灶王閣，而是為了告訴所有人：真正的味道不會老，真正的溫暖不會散，就像老灶台的煙火，隻要有人守著，就永遠亮著，暖著，香著，等著每個需要的人，來尋一口人間的熱乎。
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